Художнику
сломали кисти,
Порвали
холст, сказали: «Это – тьфу»,
Что
в сей мазне ни ценности, ни смысла,
Что
лучше «Чем полезным занятьсЯ ему».
И
пригорюнился художник,
Себе
все крылья оборвал,
И
музу страстную, но тощую,
Он
гневно тот час же прогнал.
Обиделся,
что мир его не нежил
В
лучах особенных и славных,
Побит,
поломан и отвержен.
Ну…
Как… отвержен? Себя сам он.
За
ним ходила его муза,
Таскалась,
бедная, пять дней,
Дрянной
характер – вот обуза,
Художник
голый и по сей.
Мечтал
отверженец о доброй
О
славе громкой для себя,
Но
вот делиться кровью пОтом
Не
торопился он. И зря.
Талант
нелегкая ведь штука –
Капризная,
вот хоть убей,
Не
признает его наука,
Коль
скверен сам его косплей.