Он гостем тут, а я родился здесь


На языке беспечности усталом,
От шелестела на ветвях листва.
Мне Родина мила в большом и малом,
И в сердце умещается Москва.
Горят леса бездымными кострами
Неопалимых и в ноябрь... купин.
Я в эту землю... крепко врос корнями,
С рожденья своего ей гражданин.
Она жива и большего не надо,
Всё за неё... не за себя боюсь.
Мне стал понятен шёпот листопада,
Я у природы осень петь учусь.
Рассыпались по небу тучи пеплом,
К свинцу дождя уже давно привык.
И мысленно, о вечном, спорю с ветром -
Он понимает русский мой язык...
Бескрайность - это Родины просторы,
В них даже ветер поумерил спесь.
Ведём за Русь с ним часто разговоры,
Он гостем тут, а я родился здесь.



Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Лирика пейзажная
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 9
Опубликовано: 16.11.2020 в 12:40
© Copyright: николай дикарев
Просмотреть профиль автора







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1