Скрипка


Жухлая осень в моём захолустье
Оземь листвой бесполезной.... Никчемно
Затосковала осеннею грустью
Слушая, как в переходе подземном
Тихо заплакала старая скрипка,
Нежно тянув позабытую песню
Взмахом смычка. Без единой ошибки
Каждому сердцу, которому тесно.

Слушаешь, это нетрудно заметить.
То притаилась, то вовсе не дышишь....
Можешь ли ты на вопрос мой ответить
Что тебе скрипка, которую слышишь?
Ты ведь не знаешь о чём она плачет,
Ты рождена была вольною птицей,
Хоть ничего слово "Воля" не значит
И лишено смысла слово "Границы".
Нет у тебя ни конца, ни начала
Будто... Наверное... Кажется... Вроде...

Мне бы молчать, раз природа молчала.
Я закричал и в уставшей природе
Этим вопросом я что-то нарушил.
Осень, разбужена, хмуро проснулась,
Пристально глянула в самую душу.
Молча заплакала и отвернулась...



Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Лирика гражданская
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 6
Опубликовано: 16.11.2020 в 08:43
© Copyright: Сергей Бутов
Просмотреть профиль автора







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1