Вольтметр из Бухары


Вольтметр из Бухары
p { margin-bottom: 0.25cm; direction: ltr; color: #000000; line-height: 115%; orphans: 2; widows: 2; background: transparent } p.western { font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 14pt; so-language: ru-RU } p.cjk { font-family: "NSimSun", monospace; font-size: 14pt; so-language: zh-CN } p.ctl { font-family: "Droid Sans Devanagari", "Times New Roman"; font-size: 12pt; so-language: hi-IN } a:link { color: #000080; so-language: zxx; text-decoration: underline } a:visited { color: #800000; so-language: zxx; text-decoration: underline }

Краснодар, август 2020 года, плюс тридцать восемь градусов в тени.

Ну, нет в доме кондиционера! Всё, что угодно, есть, а он отсутствует. Хронический тонзиллит не позволяет. Подхватил эту дрянь в Средней Азии и теперь уж до конца дней не отделаюсь. Малейший перепад температур — и всё. Горло, нос и прочие «радости».

К чему это? Да к тому, что я в этаком пекле сочинять не могу. Вспоминать былое — запросто, порядок в своих «Авгиевых конюшнях» навести тоже, а сложить буквы в слова — никак.

***
Клавиатуру в сторону, влажную тряпочку в руки и вперёд. Да здравствует борьба с пылью! Пусть не победоносная, но хотя бы — ничья.

Беру изрядно покрытый пылью предмет. Ба! Да это же вольтметр. Старинный — СССРовский. Надо же — тридцать пять лет прошло.

Борьба с «мелким врагом» приостановлена. Временно. Завариваю любимый зелёный «девяносто пятый» чай. И перемещаюсь в прошлое. В не менее жаркую Бухару.

198... год. Узбекская ССР, Министерство хлебопродуктов.

Директора комбината арестовали прямо на заседании коллегии.

Об этом чрезвычайном событии шёпотом поведала секретарь парторганизации. И добавила уже громко — командирским тоном:

— Молодёжь из мукомольного управления сегодня вечером летит в Бухару. У этого... на предприятии родни, что у Жучки блох. Возможен срыв производственного плана и даже диверсия, — это уже шёпотом. — Город туристический. Иностранцы! В общем, отправляетесь не на прогулку, а на передовой фронт. Задача. Забыть, что вы сотрудники министерства, заступить в смены. Бдить! Наблюдать! Упреждать!

Бухара. Кукельдаш

Домой мы в тот день не попали. Министерский РАФик доставил группу специалистов как почётных гостей прямо к трапу старенького АН-24, совершавшего рейс по маршруту Ташкент — Бухара.

***
Паспортов не оказалось у двух человек. У меня и у Гали из соседнего отдела.
Я не обладал сей корочкой по причине того, что комендант общежития забрала его на прописку. Да всё никак. А Галочка не носила с собой «молоткастый — серпастый», так как он не входил в малюсенькую (импортную) сумочку.

***
— Прибывших поселить в гостиницу «Бухоро» по обкомовской брони, — распорядился начальник местного управления хлебопродуктов. — А этих двух несчастных туда нельзя. Интуристы живут. Даже из капстран. Могут возникнуть проблемы. Там же КГБ. В общем, их в Кукельдаш. И не смотри так! — это он своему шофёру. — Не баи, комсомольцы. Недельку, другую перетерпят. Дехкане наши живут, и ничего. Не жалуются.

***
Кукельдаш оказался домом колхозника, то есть, постоялым двором, сооружённым во времена предпоследнего эмира. Разделённым (как и полагается, по шариату) на две половины — мужскую и женскую.

В моей келье громадный тараканище (без кавычек!) — прототип героя из бессмертного произведения Корнея Ивановича, с удивлением уставился на негодяя (то есть, на меня), посмелевшего согнать его персону с далеко не белой простыни. Раздавить бы, да сил нет. Полночь. Спать хочется. Через шесть часов на смену заступать. Пусть живёт. Насекомое. И благодарит представителя высшего разума.
Но заснуть не удалось. Минуту спустя из открытого окна донёсся вопль Галочки:
— Саша, забери меня отсюда! Иначе через пять минут изнасилуют!

Описывать, что я говорил водителю начальника областного управления, и как нас возили в отделение милиции, чтобы получить справку, о том, что прибывшие из столицы республики личности им известны, не буду.

***
В итоге, к утру нас заселили в приличную гостиницу «Согдиана». Правда, в спешке в один номер. Однако рассказ не об этом (приятном) событии, а о приборчике, лежащем передо мной.

***
В Советском Союзе то и дело что-то пропадало. В тот год в республику не завезли батарейки. Круглые под названием «Элемент 373». Ни магнитофон возле арыка послушать, ни транзисторный приёмник в командировку взять.

Раз их нет в магазинах, значит, надо искать! Где? Правильно. На базаре. Бойкие торгаши в тюбетейках выложили дефицит на расстеленной на земле газете. Налетай, разбирай.

Только вот проблема. Есть ли у них заряд в полтора вольта или нет? А чтобы «не опростоволосится», нужен маленький прибор под названием вольтметр. Он, конечно, в категории «Дефицит» не числился, но в то время в свободной продаже не наблюдался.

***
«Согдиана» располагалась аккурат возле ворот знаменитого бухарского базара. Известно, там можно приобрести всё, что угодно, включая ракету «Союз». Правда, в разобранном виде и в разных углах этого досточтимого рынка.

***
Отработав положенное на мельнице, я отправился искать заветный вольтметр. И, конечно, же нашёл.

Лежал родимый на газете, вкупе с другими приборами, возможно, что с того самого «Союза».

— Бу нарх азиз сотувчи (Столько стоит, уважаемый продавец(узб.)? —поинтересовался я.

— Десять рубл. И только для тебя, — увидев в моих глазах заинтересованность, буркнул торговец.

— Алаҳ қўрқиш. Бир рубл Емуc жуда яхши нарх (Побойся Бога. Ему красная цена один рубль)!

— Бери за пять. И уходи. Быстро. Ты — парень здоровый. Своим видом всех отпугиваешь.

Торг начался.

— Больше полтора рубля не заплачу. Всё равно на базаре на него покупателей не сыщется.

— Откуда ты знаешь? Приезжий. Может быть, сейчас два десятка желающих набегут.

Я ничего не ответил. Командировочных нам в спешке не выдали, и поэтому вопрос, купить еды или вольтметр, решался в пользу продуктов питания.

Повернулся и побрёл к старинным воротам. Торгаш нагнал у входа.

— Так возьми. Денег не надо. Вижу, тебе очень нужен. Дарю. Прослужит долго. Будешь меня вспоминать. С добрым сердцем.

***
И правда. Когда подарок от души, то не ломается и работает много лет. Спасибо тебе, торговец из славной Бухары!

Я отхлебнул из цветастой пиалы ароматный напиток и достал из ящика с десяток аккумуляторов. Надо проверить. Вдруг разрядились.




Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Проза ~ Быль
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 15
Опубликовано: 28.08.2020 в 12:01
© Copyright: Александр Ралот
Просмотреть профиль автора







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1