Дорога ведущая в...


Дорога ведущая в...
предисловие к моему сборнику стихов "Письма в никуда..."

После публикации нескольких стихотворений из моего нового сборника "Письма в никуда..", я получила несколько сообщений, в которых меня спрашивают - почему такое название у сборника и кому эти письма адресованы, а также присылают свои истории, связанные с такими же случаями. Я, немного подумав, решила рассказать о предыстории и мотиве создания этого сборника. Скажу больше, что тема любви и разлуки, это вечная тема поэтов и писателей. С одной стороны, очень разнообразные сюжеты и истории, а с другой стороны, тоска и одиночество, в перемешку с памятью и ожиданием, в некоторых случаях, безысходным и бесконечным ожиданием, а чего или кого, порой, никто этого и не знает. Почему, да потому, что все вместе, сказанное ранее, постепенно перерастает в потребность - просто жить с этим, не ожидая встречи, поскольку, на определенный момент, это уже не важно, случится она, эта встреча, или нет, главное, что это состояние присутствует и живет, напоминает о себе и дает почву к размышлению об этом, и лишь иногда просится наружу - либо поделиться, либо написать о нем. Не хочу приводить примеры великих поэтов и писателей, но порой самые гениальные стихи и проза о любви были написаны ими в этом состоянии ожидания любви. Почему, да все просто, как пуговица на вашей рубашке - кругляшок и две дырочки, и нужно всего - то взять иглу и пришить, ан нет... Не все так просто на белом свете. То цвет не тот, то ники не подходят, то петля узенькая... Вот сидит женщина и подбирает, а пуговки разные,всякие... Есть маленькие, а есть большие, есть просто белые или черные, а есть и перламутровые... И кто знает, какая она ее, какая подойдет, но вопрос не в том, что выбрала и все, главное процесс, сам процесс выбора.

Однажды, это случилось 2014 году, я ехала поездом Москва - Пермь. Поезд приходил рано утром, а в зимнее время, это почти ночью. Кто ездил к нам поездом, тот знает, как поезда разгоняются на перегонах после станции Нижний Новгород. В купе до Нижнего я ехала одна. Села в Москве вечером, устала, забралась на свою полку и уснула. В Нижнем Новгороде в купе села женщина.Она тихо вошла, не включая свет, разделась и села напротив, на нижнюю полку, у окна. Выглядела она, как маленький хрупкий подросток. Узкие плечи обтянутыми шерстяным свитером, ручной вязки, с широким отворотом, закрывающим почти весь подбородок и пол лица. Узкие обтягивающие джинсы и теплые зимние кроссовки, на толстой подошве. Женщина поежилась, с мороза ее знобило.Включила местный свет над полкой. Достала из дорожной сумки книгу и тетрадку с ручкой, положила на столик и устроилась сидя у окна.

Я дальше наблюдать не стала. Говорить ей не хотелось и я отвернулась и опять уснула.

Поезд на этом участке очень быстро разгоняется. Местность почти безлюдная, дорога скоростная двухколейная. Вагон сильно болтало, да и я выспалась. Приближалась станция Шарья, и мне нужно было выти из купе.Когда я повернулась, то увидела следующее. Женщина сидела на прежнем месте, приспособив под спину свою подушку, прислонившись к стенке вагона. Ноги она поставила на полку так, что коленки упирались в столик. Голова была прислонена к холодному стеклу окна, а в руке у нее была ручка, и женщина что - то быстро писала. Вагон раскачивался, голова то и дело стукалась о стекло и соскальзывала в сторону или вниз по скользкой поверхности стекла. Женщина писала и писала. Потом зачеркивала, рвала бумагу и снова писала, аккуратно сложив разорванный в клочья листок в пакетик. Я увидела, как ее глаза сердито посверкивали то на листок, то на пробегающие мимо фонари, как будто бы она боялась не успеть что - то важное дописать. Было в этом что - то мистическое и безысходное одновременно. Как будто бы женщина что - то вспоминала и не могла вспомнить. Она вновь и вновь писала и рвала, и снова писала, как буд то бы надеялась, что рука сама вспомнит и напишет то, что она забыла.

Поезд стал сбавлять ход. Мы подъезжали к станции Шарья.

Женщина встрепенулась и стала собираться на выход. Она сложила книгу и тетрадь с ручкой в сумку. Оделась и стала ждать полной остановки поезда.

Я ее спросила:

- Вы уже приехали?

- Да, я уже почти дома - грустно ответила мне женщина.

Поезд подходил к вокзалу, притормаживая. Вошел проводник, предупредить женщину о прибытии и включил свет. Я очень удивилась, увидев лицо этой женщины. На вид ей было под семьдесят.

- Простите, пожалуйста, а вы здесь живете или в гости - спросила я, разглядывая ее.

- Да, уже живу. А раньше, только приезжал и все ждала, что приедет, а сейчас просто живу - не сразу ответила она.

- А можно, спросить, что вы писали? Может, помощь нужна или, может, что подсказать- спросила я.

- Нет, не нужна, да и никто не поможет. Вот, возьмите. Это мои письма в никуда и никому... А вернее ему... Тому, кого жду уже более 50 лет. Знаю не приедет, но в этом и весь смысл - есть чего и кого ждать. Смысл жизни меняется. Я ему письма пишу, не надеясь получить ответ, зато есть смысл в этом, сама себе облегчаю душу и знаю, что, где - то есть - он, жив и здоров, и все у него в порядке, а что еще нужно знать? Возьмите, прочтите, там можно все понять, а я буду знать, что мои письма прочли... - сказала, резко поднялась и вышла, не прощаясь.

Поезд дернулся и остановился.

Я посмотрела в окно и увидела ее, маленькую женщину, как она куталась в воротник своего свитера, выглядывавший из - под дубленки и медленно шла, в свете фонарей, туда, гле ждала ее надежда на счастье и будущее, хотя она и так была счастлива, что у нее есть ее письма и их прочтут.

Я быстро, как -то по воровски, проворно, схватила ее пакетик с клочками писем и ее судьбы и прижала к своей груди. Мне хотелось согреть их, и чтобы они, все ее надежды, сбылись. А еще мне было не ловко читать чужие письма, но любопытство взяло верх и я высыпала кусочки писем на столик и стала собирать пазлы судьбы, этом маленькой и очень мудрой женщины, и даже ей позавидовала, потому, что ей есть кому писать.

"Милый мой,дорогой, и самый родной мой человек ..." - так начиналось одно из писем, обрывок которого мне попался первым...

Конечно, не буду вас утомлять, я прочитала все письма, склеила их и потом написала одноименный рассказ, но эта история дала мне очень благотворную тему для стихов и рассказов.Эта тема потом и сложилась в этом сборнике стихов, а может и добавлю, рассказов под названием -"Письма в никуда...".

из сборника "Письма в никуда..."

Напишу в никуда, ты письмо не прочтешь,
Не ответишь ты мне, слов таких не найдешь.
Напишу я письмо и в конверт положу,
Бужу ждать вновь ответ, и еще поживу.

В том конверте надежда, на счастье живет,
И улыбка твоя, где - то, там меня ждет.
Ты прочтешь или нет, ведь тебе все равно,
Я не знаю, где ты, ты не пишешь давно.

Что сказать мне тебе, жизнь подходит к концу,
А надежда живет, от чего, не пойму,
Да и сердце частит, почтальона все ждет,
Только он все молчит, и все мимо идет.

Ты уехал, куда, ты опять улетел,
А письмо, вот, лежит, почтальон не у дел.
Я все жду и не жду, но однажды придет,
Твой ответ, почтальон, сам его принесет.

В том ответе слова, что ждала, так давно,
И надежда жива, но мало уж пальто,
Жизнь прошла, почему, я же счастья ждала,
А судьба мне ПРИВЕТ, от тебя принесла.




Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Проза ~ Быль
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 13
Опубликовано: 27.08.2020 в 17:07
© Copyright: Ольга Верещагина
Просмотреть профиль автора







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1