Десять сонетов о любви


                              * * *
Я полюбил тебя и очень счастлив был,
Когда и ты мне в этом же призналась.
Быть может, безмятежно б я тебя любил...
Но неожиданно беда подкралась - 

Ты изменилась вдруг и стала холодна
(Лишь потому я стал писать сонеты)...
Я всё твержу, что мне нужна лишь ты одна,
А ты упорно мне даёшь советы :

- Не предавайся в жизни радужным мечтам,
Чтоб не постичь за ними огорченья.
Природе больше радуйся, её цветам - 
Они достойны больше умиленья.

Любимая! Конечно, я люблю цветы...
Но знай, что самый дорогой цветок мне - ты...

                              * * *
Я всех людей люблю, а женщин - сильно, сильно...
Всех обласкать хочу, а дам прекрасных - очень...
Возможно, сердце у меня любвеобильно,
Быть может, чувств моих в любви огонь бессрочен.

Но женщина любимая моя всё шутит
И пальчиком своим игриво угрожает,
Пугая, что ещё одну любовь "закрутит",
Поскольку яростных мужчин лишь обожает.

А как-то раз, то улыбаясь симпатично,
То от души смеясь заливисто и звонко,
Сказала, что я добр и ласков необычно,
Что выгляжу в её глазах большим ребёнком.

Я всклокотал слегка... Но всё ж заметил тонко :
Любовь лишь там, где есть восторженность ребёнка.

                              * * * 
У всех бывают горькие минуты :
Неправду скажешь, а потом - дрожи...
А страшно ли быть лживым там кому-то,
Где точно будешь уличён во лжи ?

Нет, нет... Дрожь не от страха - совесть гложет...
За это можно и хвалу воздать.
Но есть такие, кто святое может
Припудрить ложью и успеха ждать.

Ложь пошлою бывает, гадко смелой,
Особенно - когда в любви она.
У многого в любви всё ж есть пределы,
И только лживость не имеет дна.

Что может быть, к примеру, столь же пошлым, 
Сколь свадьба в белом платье с тёмным прошлым ?

                              * * * 
Есть женщина - создание святое...
О ней так думаю я не один.
Я рядом с ней и раб, и господин - 
Тому есть объяснение простое : 

Она стройна, смугла и тёмноока, 
Она мила, как лучшая из фей,
Заметна прелесть русских женщин в ней
И что-то есть от женщины Востока.

Её глаза рассеивают мрак,
А поцелуй спасти бы мог от смерти...
Как быть тому, кто сам себе не враг ?

Он пропадёт в любовной круговерти,
Шутя в свой адрес : третий сорт - не брак...
Я в этой роли был, вы мне поверьте.

                             * * *
Благодарю судьбу за день осенний тот, 
Когда с тобой заговорил впервые
(Не ведая, что дни ждут роковые),
Когда почувствовал тепло твоих щедрот.

Благодарю судьбу за сладость первых мук
За трепет от душевного волненья,
За смелыми мечтами упоенье
И за волнительно неровный сердца стук.

Благодарю судьбу за вспышку света
В безрадостных днях жизни, в помыслах моих.
Казалось : близок миг в любви ответа... 

Увы... Судьба вдруг разлучила нас двоих...
Я на неё не обозлюсь за это - 
Ведь разум есть и сердце... Нет разлуки в них.

                              * * * 
Мужчина ценит женщину на взгляд,
Она его, как правило, - на слух.
А кто из них в любви в итоге рад ?
Она иль он... Увы - одно из двух...

Так в чём же скрыт взаимности секрет ?
Глазам или ушам нам доверять ?
На это до сих пор ответа нет...
Приходится всё сердцем проверять.

Всем ясно, как в быту нам служат рот,
Глаза и уши, губы и язык...
В любви всё может быть наоборот -
Кто был влюблён, тот это уж постиг.

Здесь ты, влюблённый, мудрость улови :
Глазами слышать - в этом ум любви.

                              * * * 
Блуждая мыслью в лабиринтах слов,
Я увлечённо, как мальчишка,
Стремлюсь сказать слова под ритм стихов,
Быть может, иногда стремлюсь с излишком.

Такой уж я - люблю писать стихи,
Сказав всё ясно и немногословно.
И несмотря на промахи, грехи,
Люблю писать возвышенно, любовно.

А о тебе стихов почти что нет.
Их я пишу и рву... Пишу сначала...
Хочу я написать такой сонет,
Чтоб ты себя в нём сразу же узнала.

Но должен всё ж признать, что трудно это - 
Твой образ отразить в строках сонета.

                             * * * 
Твоё очарование пьянит,
Оно несказно  притягательно...
Оно буквально тянет, как магнит,
Пред ним не устоять сознательно.

Как жаль - почти не вижусь я с тобой...
Мне не унять смятенья своего.
Мне плохо  без тебя - хоть волком вой,
И я страдаю очень оттого.

Несчастным буду, видно, я совсем,
Когда грёз о тебе себя лишу.
Ведь я уж утешаюсь только тем,
Что о тебе обной стихи пишу.

Возможно, всё ж  слабы мои сонеты - 
Не все твои достоинства воспеты.

                             * * *
Всегда люблю в твоё лицо глядеть, 
Когда к тебе, любуясь, подхожу.
Сперва свой взгляд куда не знаю деть,
Потом покой для взгляда нахожу.

В твои глаза бездонные гляжу,
Шалея в чарах взгляда твоего.
В мечтах своих к безумству восхожу,
Но сам же и робею от него.

Тебя коснусь - дрожит рука моя...
Ты трогаешь её своей рукой.
Тебе забавно то, что странный я,
И непонятно - почему такой?

Пожалуйста, секрет тебе открою :
Я потому такой, что пьян тобою.

                             * * * 
Парадные врата в мир человека - 
Так про глаза сказать, пожалуй, можно.
Но и они мир отражают ложно,
Когда отсутствует ума опека.

Идём по жизни мы легко, привычно
Разыскивая то, что мило глазу.
Мы всех людей оцениваем сразу
И любим, иль не любим их обычно.

Но прежде чем любить, иль ненавидеть,
В людей глядим мы, Взгляд свой вперив колко,
И въявь, и тайно, чтобы не обидеть :
Что чисто в них внутри, что очень морко?..

Но главное глазами не увидеть - 
Ведь в человеке только сердце зорко.

                              



Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Лирика любовная
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 21
Опубликовано: 02.08.2020 в 16:22
© Copyright: Юрий Процив
Просмотреть профиль автора







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1