Осенний бред


Вдохновляясь произведением неизвестного автора "Простите, я давно бежал от рая"

Я выбиваю в стенах кирпичи.
Я одержим внезапною догадкой.
Там где-то жизнь, за каменною кладкой,
Там где-то свет. И солнце. И лучи.
…Дороги нет. Хоть смейся, хоть кричи.
И только ночь глядит в меня украдкой.

Опять мой дом, холодный и больной.
Стянуть пальто, пройти к скрипящей двери.
Всегда одно. И только в новой мере.
И пустота. Во мне. И надо мной.
Ничто, увы, не вечно под луной.
Ничто, увы, не вечно в эфемере.

Зовет окно. Пустое, как и я.
Горит фонарь в вуалях паутины.
На зеркалах – следы болотной тины.
Я потерял начало и края.
И звездный свет, вершиной острия,
Рисует мир. И черные картины.

Я опьянен безглазой темнотой,
С небес луна в пылающей карете,
Я вижу мир, и мыслю в черном цвете!
…Я догорел. Я сдался. Я пустой.
Я на краю. Над крошечной чертой.
И ни за что отныне не в ответе.

Втекает ночь в стекло разбитых глаз.
Холодный страх. Два кубика. Под кожей.
Хрустальный мир. Родной и непохожий.
Закрыть окно, включить на кухне газ.
Чужая жизнь, и в профиль, и анфас:
А где моя? На вешалке. В прихожей.

Мой разум пуст, как пусто решето.
Вокруг меня очерченные метки.
Я заперт сам, в своей бетонной клетке.
Я одинок. Я брошен. Я – ничто.
Надеть петлю и старое пальто.
Я просто лист, что сорван с чьей-то ветки.

Марать листы, выплескивая бред,
Искать в тиши, потерянные нотки.
Найти ключи от крохотной решетки.
Я осознал единственный секрет.
Под едкий дым дешевых сигарет,
И вкус вина, комком застрявший в глотке.

Я потерял желанья и покой,
И даже сон, меня оставил ныне.
Внутри меня сгоревшая пустыня,
Омытая иссохшею рекой.
Я рву стихи недрогнувшей рукой,
Отдав себя отчаянной гордыне.

Стенает век за крохотным окном,
И осень мчит, в своей горящей связке:
Безумный вальс в пурпурно-алой краске,
Разбавленной дождями и вином.
Всегда одно. Навеки об одном:
Нет ни чудес, ни волшебства, ни сказки.

Безумный вальс на тлеющем угле,
В костюмах из узорного металла.
Я бьюсь о грани Вашего бокала,
Я оседаю пылью на земле.
Я где-то там. Внутри. В кромешной мгле,
Ищу себя. Хотя меня не стало.

Слепящий свет, вверху, над головой,
Поднять глаза? Зачем? Что в этом толку?
Разбить себя. На части. По осколку.
О камень безразличной мостовой.
Я, лишь земля, под высохшей травой.
Я старый том, поставленный на полку.

Звенят в кармане ржавые ключи.
В висках звучит тоскливая челеста,
От глупых слов, и до скупого жеста.
Шизофрению в студию, врачи!

…Я выбиваю в стенах кирпичи.
В прекрасный мир.
В котором мне не место.

2017г.



Мне нравится:
2

Рубрика произведения: Поэзия ~ Декадентская поэзия
Ключевые слова: Осень,
Количество рецензий: 3
Количество просмотров: 23
Опубликовано: 01.08.2020 в 21:34
© Copyright: Максимилан Хорвак
Просмотреть профиль автора

Владимир Южный     (13.08.2020 в 12:07)
а знаете, Максим, иногда, рефлексия выходит на уровень поэзии, а иногда даже становится гениальностью. личное начинает расширятся, вбирая в себя всё больше и больше общего, а потом, в какой то момент, оно переходит на уровень вселенского: чувствование, осознание окружающего мира и своего места в нём. мне кажется, это происходит тогда, когда вот такое:

"Марать листы, выплескивая бред,
Искать в тиши, потерянные нотки.
Найти ключи от крохотной решетки..."

сменяется вот таким:

"И в этот час, когда земля так пахнет
могилой, нищетой и так печальна,
хочу стучать во все дома подряд,
и бог весть у кого просить прощенья,
и печь ему горячие хлеба —
вот здесь, в огне пылающего сердца."

это стихи одного из немногих, кому это удалось, возможно Вы их читали раньше, я очень люблю этого поэта.
чувствуется, что Вы уже давно на уровне поэзии, и очень бы хотелось увидеть и почувствовать Вас на том её высшем уровне, я мало знаком с Вашим творчеством, возможно в чём то ошибаюсь (увы, часто грешу субъективом и излишней пристрастностью), но мне кажется, Вы на это способны.

Ксана Василенко     (01.08.2020 в 22:10)
Втекает ночь в стекло разбитых глаз.
Холодный страх. Два кубика. Под кожей.
Хрустальный мир. Родной и непохожий.
Закрыть окно, включить на кухне газ.
Чужая жизнь, и в профиль, и анфас:
А где моя? На вешалке. В прихожей(с)

Этот кусок особенно хорош.
Рада Вам.

Максимилан Хорвак     (01.08.2020 в 22:41)
Вы знаете, тоже считаю его наиболее удачным. Спасибо)

С уважением.







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1