Поэту.


Не родит голова загрубелая,
К осознанию жизни не смелая,
Проникающих в душу строк.
Это - главный порок.

Не поймёт она песни весенние,
Не увидит слёзы осенние.
Дорогой растоптанной держит путь.
И никак с него не свернуть.

Так и не бейся ты ею о клавиши.
Не ломай над строчкой карандаши.
Возьми в руки книжку Есенина,
Послушай, поёт от чего Арбенина,
И ещё... , если этого мало.
А потом начинай сначала.



Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Лирика гражданская
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 22
Опубликовано: 12.07.2020 в 12:36
© Copyright: Владимир Поздняков
Просмотреть профиль автора







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1