Не завершая


Не завершая
Посвящается моей покойной тёще,
на чью старую тетрадь со стихами я наткнулся,
растапливая печку.

Стихи.
Их уже не коснутся рукою.
Остыли слова, будто в вечном покое.
Строка оборвалась у строчного края,
Не веря в сочувствие... не сострадая...
..............
......
..
Стихи не страдают, они не стареют,
Не ждут, не становятся злее, добрее,
По белому черным, по черному белым,
Не красят виски и судьбу угле-мелом.
И даже нечаянно брошены в печку
Они не сгорают дотла и навечно...
Да, так говорят, ведь стихи не поэты,
Ни живы, ни мёртвы... и в срок не отпеты...

Стихи не стареют, стихи не страдают,
А просто желтея страницы считают,
А просто слюнявые пальцы листают,
И в чьих-то склонившихся душах читают:
Ноябрьскую озябь, душевные будни,
И как завершаются осень и люди —
На серых скамейках, на жёлтых алеях
Сидят, осыпаются и сожалеют...

Но строчки не люди. Их не беспокоит
Усталость души и увялость левкои,
Неполною мерой, хотя бы отчасти,
Недолгое лето, короткое счастье.
Всё то, что казалось, касалось так нежно
Руками, губами, лучами... надеждой...
В зелёно-оранжевом цвете эмоций,
Росло, согреваясь любовью и солнцем.

Нет, жизнь не стихи, ведь они не живые,
В них просто цвета, как цветы луговые,
В них просто судьба, как пути угловые,
В них просто слова, как судьба, роковые.
Наверное, так, у стихов нет дилеммы,
Они ведь не мы, прочитались — и немы,
И где-то забыты — бесстрастны, не лживы,
И, значит, наверно — ни мертвы, ни живы.

Конечно, не живы, они ведь не дышат,
Не курят, не пьют, не становятся ниже,
В бездонности чувств, и в безсонности ночи,
Не ждут... не болеют тоской одиночеств...

А впрочем...
Не знаю.
Всё это так сложно.
А вдруг происходит?
А если возможно?
И где-то, в незнаемых сути и мере,
Они наполняются, чувствуют, верят...
А после, как эхо звезды на восходе,
Светают, стихают, смолкают, уходят.
И в наших бесчувственно глохнущих душах
Шаги их всё тише, слова их всё глуше.
Уходят всё дальше... восходят всё выше...
Вы слышите? Я уже тоже не слышу —
Глазами поблёкшими — строк их не ставших.
Слезами подсохшими — чувств их уставших.
Мы их забываем, они умирают,
На свалках и полках, в огне и у края.
Как жизнь, как надежды, как...
В общем, как люди,
Они завершаются в форме и сути.

Они завершаются.
Только не тленом.
Они завершаются тем непременным
И непреходящим — всегда и повсюду —
Пусть обыкновенным , но всё таки чудом.
..............
......
..
Давайте зажжём их и в небо отпустим.
Они СОвершились! И пусть их... и пусть им...




Мне нравится:
2

Рубрика произведения: Поэзия ~ Стихи, не вошедшие в рубрики
Количество рецензий: 10
Количество просмотров: 52
Опубликовано: 05.05.2020 в 15:27
© Copyright: Владимир Южный
Просмотреть профиль автора

Шон Маклех     (16.05.2020 в 15:23)
Сентиментально.... Понравилось Ваше сочинение!

Владимир Южный     (18.05.2020 в 11:25)
жизнь вообще сентиментальна, а смерть и подавно.
спасибо.

Николай Кульгускин     (12.05.2020 в 06:24)
вау, одна мама в РА есть, пусть и вторая будет.
Знакомая история, У меня правда , после бабули осталось, нашёл как-то после, в старом редикюле, две тетрадки...

Владимир Южный     (12.05.2020 в 13:46)
пусть всегда будет солнце... пусть всегда будет небо... мамы... и мы.
да, жаль, что такое возможно лишь в иллюзиях детства. а в реалиях жизни никому не нужные исписанные тетрадки. да, печально. Раневская говорила, что старость - это невежество бога, что ж, может быть, детство - это его импульсив, а в чем же тогда зрелость и мудрость, неужели в...
спасибо, Николай.

Ксана Василенко     (05.05.2020 в 15:48)
Столько примирения и мудрости в этом "Они СОвершились! И пусть их... и пусть им..."

Владимир Южный     (05.05.2020 в 19:09)
приятно услышать.
спасибо, Ксана.

Ксана Василенко     (05.05.2020 в 19:35)
Хоть кому-то сегодня приятно услышать Ксану))

Паренёк с окраины     (12.05.2020 в 06:20)
Ой-ой... и чиво это за слёзки в голосе? Ну слушают жеж, во все локаторы, говорите, не стесняйтеся.

Ксана Василенко     (12.05.2020 в 09:52)
Где слушают? В караганде? Или де?
Письмы и те почта боле не таскает

Паренёк с окраины     (12.05.2020 в 10:37)
Так вы почтальону не наливайте больше, а таки у нас в ауле всё юрты кверху дном перевернули и ловят Ксану в эфире.
На вот тебе мультик, тока не плачь. Про наш причал. Нет никаго здесь, тока Вера и Мартыш один не знают чем заняться.
В рабочие дни в нашем городе тихо...









Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1