Домашняя эмиграция


Мы получаемся из детства
Не сразу, но почти что сплошь.
Как отражаберное средство
Я изначально был хорош.

Второе, садик и подтяжки.
Не изо всех, конечно, сил
Не быть старался потеряшкой,
А всё-таки, пожалуй, был.

Реализовывал природу,
Испытывал не то чтоб страх,
А просто действия по ходу
Себя я чувствовал в гостях.

В меня влюблялась пионерка -
А я мальчишкой был. И что?
Не подгонял и не коверкал
Колеблемое естество.

В своём районе чёпал честно.
Но вот, как если бы беда,
В картину здравицы окрестной
Я вписывался никогда.

Вдруг распогодится богато -
И станет всё это пустяк.
А может, спелый литератор
И должен хлюпать как-то так?

А о каком бы бредил рае?
Таков по чьей/своей вине?
Да ни по чьей. Но так бывает.
Я эмигрант в своей стране.

Меня считали вроде волка.
Как будто жив и ем рагу.
Но не могу ни жить в ней толком,
Ни умереть в ней не могу.



Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Лирика философская
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 12
Опубликовано: 20.02.2020 в 16:22
© Copyright: Николай Ширяев
Просмотреть профиль автора







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1