Мне снова снилась осень в старом парке:
Как небо разлетелось на частицы.
Из недр своих, обманчивых и хмурых
Дождинки рассыпая, словно рис.
Я загадала не иметь желаний.
Словами по листу бежали капли,
Художник мокрый клен писал с натуры,
А воробьи бросались с крыши вниз.
И старый парк откуда-то из детства
Застыл и слушал, как со звоном капли
Отскакивают, тают и стекают
И обтекают мой зеленый зонт.
И тишина, на тысячу лет старше,
Чем вся земля, и сотни моих жизней.
Где только майны дерзко хохотали,
Свободные и чистые, как дождь.