Не прокормит поэта его ремесло...


* * *
— Не прокормит поэта его ремесло…
— Да сиди ты спокойно, Виталя, не каркай…
По дороге на Выборг меня растрясло
в темноте на запаске, пропахшей соляркой.
А за Лысой горой мы заглохли. И вот
только звёзды и ельник. Но хмурый водила,
матерясь, успокоил: — А кто поживёт
в нашем климате, тот… И весёлая сила
вдруг наполнила сердце. А снег в темноте
отливал синевой, и, надвинув поглубже
капюшон, я подумал: «Такую нигде
не найдёшь красоту!..»
— Эй, задумчивый, ну же,
толкани посильнее! Виталя, нажми!..
И пошла со второго ли, с третьего раза…

— Ну, Серёга, приедем — купи для жены
финтифлюшку такую смешную от сглаза…
А водила давил на безумие газа
по колдобинам в ночь,
по ухабам
зимы.



Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Лирика философская
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 16
Опубликовано: 15.01.2020 в 04:57
© Copyright: Сергей Николаев (Аствацатуров)
Просмотреть профиль автора







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1