Мертвецы тоже люди-7


Предыдущая часть6: http://www.proza.ru/2015/09/09/853
http://www.stihi.ru/2015/09/09/3391

"Мертвецы тоже люди". Роман. Фэнтези, мистика.
Все герои вымышленные, совпадения с реальными людьми случайно.
--------------------------------

Вот и теперь тётя с воодушевлением рассказывала последние новости. Марья развелась с престарелым мужем, с которым жила в браке, по её собственным cловам, тридцать лет и три года (на самом деле, пять лет, что тоже не мало) и год назад вернулась на родину. Нового мужа при её красоте ждать долго не пришлось. К Марье посватался молодой и перспективный генеральный директор тбилисской электростанции, и скоро она вышла за него замуж.

Тетя долго рылась в сумочке и, наконец, откопала в лакированных недрах изрядно помятый снимок и протянула мне. Фотография показалась мне старой, черно-белой, но приглядевшись внимательно, я поняла, что она вполне современная, просто все предметы на фото не имеют цвета. Сухощавый мужчина лет сорока в белой сорочке и черных брюках, стоял на фоне черной вулканической скалы. Лица и волос почти не было видно за полями черной, ковбойской шляпы. Мужчина довольно улыбался и ловил что-то в сачок в черной, как лужа нефти воде. За скалой чернел силуэт особняка с куполом черной башни, занявшей на снимке половину пасмурного, серого неба.
Пейзаж на снимке производил зловещее впечатление. В облике мужчины, что удивительно, было что-то смутно-знакомое.

– Вай ме, тётя! Кто это?
– Ее бывший муж.
– Откуда это у тебя? – холодок пробежал по спине.

Тётя воровато оглянулась и жарко зашептала в ухо:
– Стянула у Марьи… Ты не выдавай меня. Она фотографию полгода в кармане таскала, никому не показывала. Я случайно карточку нашла, на полу в ее комнате лежала. Видно, обронила она… потом искала, но разве могла я такое вернуть? Сама посуди, я то думала-гадала, на кого она все время тайком любуется? Я уж такого красавца себе напридумывала, а как увидела, чуть чувств не лишилась!

– Разве Марья не сама бросила первого мужа?
– Да в том то и дело, что не она его бросила, а он ее выгнал. Марья мне призналась.
– А за что он её выгнал?
– Так она не говорит! Вай ме, вай ме! Может, тебе скажет? Старый хрыч ни копейки нашей девочке не дал при разводе. Это при его то богатстве!
– Откуда ты знаешь?
– Марья рассказала.
– Давно они развелись?
– Десять лет назад, а она то… бедняжка, все забыть не может старого хрыча…
– Я на свадьбе Марьи пятнадцать лет назад не была и “старого хрыча” никогда не видела, но на фото он не кажется дряхлым стариком.
Тетя горестно вздохнула:
– Это ракурс такой. Видела бы ты его в жизни – настоящее страшилище.
– Десять лет назад развелись? А вернулась сестра только год назад. Чем она все это время занималась?

Я вновь обернулась на Марью. Сестра вымученно улыбнулась. Цвет лица из нежно-салатового превратился в зеленый, так что теперь и водяной, без лишних разговоров принял бы кузину за свою близкую родственницу. Она резко остановилась, открыла рот, будто подавилась и неожиданно… громко рыгнула.

Родственники не удивились странной выходке, а я так просто остолбенела, но заметила, что цвет лица сестры в ту же секунду вернулся к обычному, безупречно-белоснежному.
– И давно это с ней? – шепнула я тете.
– Как вернулась от своего старика.
– Может, она… эээ… в положении?
– К сожалению, нет, – тётя упрямо поджала губы и тяжело вздохнула.
– А какие у Марьи отношения с новым мужем?
– Прекрасные. Живут душа в душу… вместе с нами. Не хочет Марья от нас уезжать. У мужа то – хоромы, а ей они не нравится. Уже полгода живут у нас в мансарде. Зять сейчас в отъезде… в Италии на биологическом Конгрессе.
– Муж Марьи биолог? Я не знала...
– Нет... вовсе нет. Он ищет какой-то редкий лекарственный препарат. Я писала тебе об этом, дорогая... давно еще полгода назад.

Я вертела головой по сторонам, рассматривая знакомые улицы. Город, как больной, переживший тяжкую болезнь, но уже поверивший в выздоровление, слабо шевелился в зеленой долине. На улицах горный воздух смешивался с печным дымом – везде топили дровами. На торце дома висел большой плакат с изображением Джоржа Буша-младшего.
– Что это? – отвлеклась я от семейных новостей.
Тётя зыркнула на президента из-под темных бровей:
– Власти решили переименовать Мелаанскую в улицу имени… сама видишь кого.
– А Буш разве умер? – удивилась я.
– Умер? Да что ему сделается? Наш главный грызун получил от него триста миллионов на борьбу с нашей бедностью, вот и выслуживается.
– Тише! – зашипел за спиной дядя Хорсови, – что ты так громко кричишь, Макоша? Прохожие оборачиваются… говори по-грузински!
– Я тридцать лет здесь живу, а все «тише, тише»! Что хочу, то и говорю – никому до меня дела нет… хочу на русском говорю, хочу на грузинском! – тетя крепко прижала к себе мою руку, будто боялась, что я сбегу.
Некоторое время шли молча, но вскоре тётя Макоша вновь улыбнулась:
– Почти пришли! Идёмте скорее к причалу!

Продолжение - часть8: http://www.proza.ru/2015/10/19/1429

9.09.2015, Москва



Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Проза ~ Исторический роман
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 21
Опубликовано: 28.12.2019 в 20:19
© Copyright: Елена Грозовская
Просмотреть профиль автора







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1