Пришибееву из Пулково-2.


Задолбал этот грёбанный насморк...
Нос распух, и слезятся глаза,
а таможенник смотрит в мой паспорт:
- Осадите, любезный, назад!

Чтой-то Вы на себя не похожи...
- Да согласен, едрёный баклан!
Я с отёкшей от насморка рожей
улетаю в Париж по делам.

Не дай Бог заболеть сим недугом
Вам, дотошному типу, скажу.
Ведь придется действительно туго,
если вирусом впрямь заражу.

Отстранился немедля служивый
и проставил мне в корки печать.
Знать с микробом знаком был, плешивый,
и права мне здесь неча качать!

Льются сопли, как струйка из душа,
ртом дышу словно пойманный сиг.
Нос заложен, заложены уши,
но меня уже ждут небеси.

До свиданья, таможенный кочет!
Видит Бог - я чихать не хотел.
Если герпес под носом не вскочит -
повезёт! Ну, а я - полетел.



Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Иронические стихи
Количество рецензий: 1
Количество просмотров: 303
Опубликовано: 17.03.2010 в 22:21
© Copyright: Евгений Форт
Просмотреть профиль автора

Другие имена     (19.03.2010 в 18:51)
Герпес, он, конечно, пакость,
Но стишок прошёл, однакось!

Евгений Форт     (19.03.2010 в 19:10)
Для законника-дебила
даже СПИДа б не хватило.
Спутать Зону и таможню
только идиотам можно.

Другие имена     (19.03.2010 в 19:20)
Вы не парьтесь разно-всяко -
Жизнь, вообще, по сути кака!






Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь!Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1