Моё



Пишу не для успеха, не для денег,
Не чтобы гордый лавр укутал плешь,
А просто — кровь бурлит, как горный Терек,
Зияет в сердце чувственная брешь.

Сочит душа сквозь поры капли страсти,
Теряет ум логическую связь,
Но я из чувств, разорванных на части,
Свиваю строки, плача и смеясь.

Рука немеет, тщась успеть за мыслью,
А та, как обезумевший пилот,
То вверх взовьется, упиваясь высью,
То вниз, винты застопорив, падёт!

Я вне пространств, времён и ощущений!
Да, чёрт возьми, а, может, то не я?!
А вдруг, какой, ушедший в вечность гений,
Меня ведёт по джунглям бытия?!

И, мой на время разум взяв, вливает
В меня бродячий жар своих идей,
И он — не я! — легко коктейль мешает
Из чувств и упоительных страстей!

Почти любой, я знаю, счастлив будет,
Судьбой избрАн, стать гению писцом,
За это вряд ли кто когда осудит
И назовёт прилюдно подлецом.

Но нет, я не хочу, боюсь, немею,
Что мысль моя лишь чьё-то остриё!
Молю богов: всё, что создать сумею,
Пусть плохо будет, блёкло, но — МОЁ.




Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Лирика философская
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 16
Опубликовано: 12.12.2019 в 22:05
© Copyright: Сергей Филиппов
Просмотреть профиль автора







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь!Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1