* * *
Крадётся дождик, осторожный, обложной,
в траве поникшей вдоль по
просеке и через,
в сосновых иглах звонких путаясь
и сеясь.
Лес пахнет белыми грибами, тишиной
и хвойной свежестью, настоянной на звёздах.
Он весь в рябиновых горящих ярко
гроздьях,
он погружён в раздумья, в шорох камыша.
А под ногами восхитительно
шуршат
сырые бабочки осеннего ненастья,
и боровик во мху – моей охоты
счастье –
у валуна стоит, валежиной прижат.
Упругий
корень я подрежу, постою,
держа в руках почти немыслимое диво.
Мгновенной
лодочкой спускается красиво
багряный лист, кружась,
на голову
мою!