Болезный


– Вот вы говорите – «любовь». А что это такое, в сущности, любовь? Ее вообще хоть кто-нибудь когда-нибудь видел, щупал? Сущая физиология эта ваша так называемая любовь, и не иначе! Собственно, самые передовые ученые нашего технологичного века недавно как раз и доказали, что это не более чем определенного рода физическое недомогание, вызванное повышенным содержанием в крови испытуемого определенного рода гормонов… Безумное сияние человеческих глаз, откровенно идиотские улыбки на лицах, совершенно нездоровая эйфория, отсутствие сосредоточенности, беспристрастности и способности к холодному и тщательному анализу объективной действительности… болезнь, не правда ли?

– Вы понимаете, к чему вы клоните и куда вы придете?

– О, не переживайте так за мою судьбу, умоляю вас – я все прекрасно понимаю! Степень доктора биологических наук ведь хоть что-то да значит, верно?

– В другом мире она не значит ничего.

– Меня, знаете ли, вполне устроит и этот. Для начала.

– Для начала конца?

– Для начала всеобщего торжества научного и исключительно рассудочно-рационального подхода во всех сферах человеческих отношений, разумеется. И, конечно же, «бионики и психопатики чувств» как передового направления нейробиологии. Любовь – это суть не более, чем фикция, придуманная этими вашими поэтами-романтиками и прочими шизатериками. Физиологическое влечение полов вполне объяснимо с точки зрения эндорфинно-биотического анализа протекающих в организмах человеческих существ молекулярных процессов…

– Вы никогда не любили, верно? Именно поэтому вы не дадите любить другим.

– О, позвольте, позвольте! Никто из нас не запрещает вам «любить» друг друга хоть восемь раз на дню. Но только не называйте банальные физиологические потребности таким термином.

– А как же близость и родство душ?

– А никаких душ и нет. Ни у вас, ни у меня, ни у кого бы то ни было. Материя – она, как говорится, и в Африке материя. В сущности, все наше существование – не более, чем некоторого рода фикция. Случайное стечение обстоятельств, если хотите. Непредсказуемая возможность, которая, в соответствии с теорией случайных чисел…

– Выходит, что вы случайны?

– Напротив, случайны все вы! А мы лишь умело поддерживаем в вас эту иллюзию.

– Но… как… кто вы?

– Мы – чужие мысли. Глупые, ничтожные… но такие приставучие и убедительные… А вы – пешки в наших руках. Мы управляем вами через порабощенных нами людей…

– Ах ты! Прочь, зараза!

– Вы случайны… случайны… случайны… Все случайно… случайно… случайно. Вас нет… любви нет… радости нет… света нет… будущего нет… есть только мы… мы… мы…

* * *

– Фу, блин! Надо же такому привидеться! – произнес Василий, продирая глаза. – Это все от постоянного недосыпания, не иначе. Лектор дрянной еще опять что-то невнятно бормочет за кафедрой… немудрено тут заснуть.

– Васька, а, Васька! Ты чего, задрых, что ли? – и Ленка ткнула своего соседа по парте, а также по совершенно неслучайному стечению обстоятельств еще и возлюбленного, рукой в бок. – Слышь, чего лектор то мелет? Дескать, любовь недавно была классифицирована учеными как болезнь и даже получила определенный номер в научной литературе. Ты веришь ему, Васька?

– Да пошел он! – махнул рукой Василий. – Сам не любил и другим не даст. Скоро еще и совесть болезнью назовут, не иначе. Слушай… а давай прямо после пары вместе в кино сходим?

– Давай! – улыбнулась Ленка и положила свою голову Василию на плечо, томно взглянув при этом в глаза. – Любимый… – нежно прошептала она.

– Единственная моя… – всей душою отозвался он.

12.04.2013



Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Проза ~ Рассказ
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 9
Опубликовано: 30.10.2019 в 21:59
© Copyright: Прохор Озорнин
Просмотреть профиль автора






Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь!Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1