Ну, вот опять я в дураках, мной понукают то и дело, я ж, нелюбимый и несмелый, ищу спасенья лишь в стихах. И я с тоской смотрю на дверь, понятно всё уже давно мне, я, одинокий в этом доме, и вне него один теперь.
А за окном все люди спят, и ночь им дарит сны и грёзы, в моём же сердце только грозы, и бьют колокола в набат. Оно предчувствует беду, страдает, хоть уже готово услышать те четыре слова: "Прости, я больше не приду".
За мраком ночи спишь и ты. Твой дом находится так рядом, в нём ты, своей проделке рада, произведя меня в шуты. А я в бессоннице стону за то, что всё сношу бесстрастно, стыжусь и мучаю напрасно в тиши гитарную струну.
Так шаток между нами мост. Тебе другой сегодня снится. От дум таких лишь мне не спится. Я плачу про себя без слёз. Безвольно падает рука. Ещё так долго до восхода. Нет для любви моей исхода. И, как всегда, я в дураках.