ПРОЗА, ПОЭЗИЯ. Борис Васильев-Пальм


ПРОЗА, ПОЭЗИЯ. Борис Васильев-Пальм
Васильев-Пальм Борис Алексеевич родился 6 января 1936 г. в г. Кировске Мурманской обл. окончил факультет журналистики МГУ и факультет графики института им. И. Е. Репина. Живёт в Керчи. Автор книги стихов «Хлам Васильева блаженного» (Москва, 2000 г.), публикации: альманахи: «Истоки» (Москва), «Поэтическая карта Крыма» (Симферополь, вып. 1, 2), «Лира Боспора» (вып. IVIX).

ДЕТСТВО
                      Я нежно болен воспоминаньем детства…
                                                                                     С. Есенин

Я был поэтом, этого не зная,
Счастливым был, не ведая о том,
Ни слабостей своих не проклиная,
Ни дел не оставляя «на потом»,
Всецело обитая в настоящем,
Без тяжести былого за спиной,
Дышал я чем-то сладостно-пьянящим,
И каждого мгновенья новизной
Был потрясаем. И умел так много:
Неравнодушным ежечасно быть,
Ходить к друзьям без всякого предлога,
На стуле опрокинутом уплыть
За тридевять земель и не вернуться;
Умел оплакивать обиды, мог
Сквозь слёзы улыбнуться,
Ударившись коленом о порог.
Так ненавязчив, как тропа лесная,
И неприметней речки подо льдом,
Я был поэтом, сам того не зная,
И счастлив был, не ведая о том.

ДОМ

Этим домом я доволен,
Не доволен мною дом.
Дому кажется, что болен
Я совсем не тем трудом:
Что стихи или картины?
Дому деньги подавай…
А по мне, дома — кретины:
Сколько их ни надувай
Пустотой благополучья,
Сколько хлама ни тащи,
Всё равно — в соседнем лучше…

Наших там жирнее щи.
Люди добрые, поймите —
Жизнь смертельно коротка.
Злую зависть укротите,
Станет горькая сладка.
Угодивших в рабство к дому,
Очерствляет сонм забот…
Мне же, пусть не молодому,
«Красота» — девиз работ.
Правда, с ним нужда и бедность
Рядом сёстрами идут,
Но зато ни зло, ни вредность
Душу в службу не берут.

ИЗ ЦИКЛА СОНЕТОВ

Не знаю, под какой звездой рождён,
Не наделён ни титулом, ни властью
И только пониманьем награждён,
Что не познать мне славы или счастья.

Не надо мной Бог руки распростёр,
Со мной не схожи новые вельможи,
У них трезвее и наглее взор,
Но ведь они подвластны смерти тоже.

Они хмельны жестокостью побед,
Отсрочив крупной взяткой пораженье,
Но не смотрю им с завистью я вслед —
Пожрёт их раньше, чем меня, забвенье.

Нет, я доволен жребием моим,
Любить умея тех, кем не любим.

* * *

Развенчаны Прогресса пьедесталы.
Тоскую по нешустрой старине.
Не старый я, наверное — отсталый:
Всё в этой жизни как-то не по мне.
Хандрю. Луну ревную к космонавтам.
Не по себе мне в толчее метро.
И тошно, как подумаю, что завтра
При встрече робот подмигнёт хитро.
Не радуют меня железо с дымом.
Машинам предпочёл бы лошадей.
И мог бы жить в лесу непроходимом
Вдали от предприимчивых людей.
Меня не умиляет служба пара.
Мне паруса крыло — куда милей!
Досадую, что канула, пропала
Романтика неведомых морей.
Поэтам неуютно в этом веке
Вдали от первозданной тишины,
Где ищущие выгод человеки
Надежды на бессмертье лишены.

ПОТОМУ ЧТО — ЛЮБОВЬ

Если в сердце любовь, — не нужна и весна.
Ну а если при этом весна за окном,
То поэзия жизни повсюду видна,
А мечтается ночью и днём об одном:
Как устроить, приблизить свидание с ней.
Но от глаз не уйдёт свето-тени игра,
И, — что стали и море и небо синей…
И для слуха тогда — золотая пора:
Всё становится музыкой даже в тиши.
Слёзы ищут предлог, возмущается кровь,
Рифмы — в парах, как в детском саду малыши.
Все хотят погулять, потому что — любовь!

ИЗ ЦИКЛА «В ОЖИДАНИИ ЛЮБВИ»

Отбываю срок на зоне,
На планете голубой,
И почти что счастлив ноне,
Но не встреченный тобой.

Счастлив тем, что время срока
Засекречено, а жизнь,
Хоть коварна и жестока,
Не без радостей, кажись!

Слышу смех, улыбки вижу
Осуждённых к бытию…
День свободы мой всё ближе,
Всё печальней я пою.

Что ж так долго нету встречи
С половинкой бытия?
Веет ветер, шепчет вечер,
Что не вечен ведь и я…

Всё же, в чудо веря, жду я,
Обознавшись сотню раз…
Время случаем колдуя,
Где-то встречей целит в нас!

ИЗ ЦИКЛА
«СТИХИ, НЕ НАПИСАННЫЕ МОИМ ОТЦОМ»

Шаблонно ходим мы ногами...
У птиц — у каждой — почерк свой:
Орёл идёт в зенит кругами,
А стриж летает по кривой.

В полёте аисты и цапли
Стреле подобны и копью...
Я наблюдения по капле
В анналах памяти коплю, ‑

Там есть и жаворонков точки
На неба голубом холсте,
И журавлиных клиньев строчки,
И лебедь с солнцем на хвосте,

И пестрота крикливых чаек,
Снующих вдоль и поперёк...
Мир над Землёй необычаен,
Но это многим невдомёк,

Тем, что упёрлись в землю взглядом,
Стыдясь поруки круговой,
И видят только то, что рядом
И ничего — над головой.

А там, как в сказке, там творится
Всё по законам красоты.
Там есть чему и поучиться
У тех, кто с воздухом на «ты».

ПОПЫТКА ПИСАТЬ «СОВРЕМЕННО»
(Подражание? Пародия? Вопросы к текстологам)

Не атеист. Я на веру поставлю.
Сяду без шапки на храма ступени.
Ветер обрезался кровельной сталью.
Стая кликуш имитирует пенье.

Это весна. Я, зимою простуженный,
Сердцем тянусь к впечатлениям новым.
Мысли плетутся бессмысленным кружевом,
Будто поруганы ромбом бубновым.

Помнить ли всё, побывавшее в горле:
Пиво, коньяк, бормотуху и виски?
Горе мне! Сор это в дом? Приговор ли
Быть непонятным и дальним и близким?

Снова — никто… Ядовитую злость я
Сладкими каплями слёз разжижаю…
Быть бы Бальмонтом, да строфы, как гроздья,
В книгу собрать золотым урожаем,

Или поштучно, — как с груш или яблонь…
Боже, я жив! Я при храме не камень.
Струнами лиры потешу не я ли?
Господи, сжалься, прости меня! Амен.




Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Стихи, не вошедшие в рубрики
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 10
Опубликовано: 03.08.2019 в 10:59
© Copyright: Лира Боспора Керчь
Просмотреть профиль автора






Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь!Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1