ПРОЗА, ПОЭЗИЯ. Сергей Молодцов


ПРОЗА, ПОЭЗИЯ. Сергей Молодцов
Молодцов Сергей Владимирович родился в пос. Усть-Абакан Хакасской АО. Окончил Абаканское медицинское училище и Кемеровский институт культуры. Награждён орденом Красной Звезды, медалями. Работал режиссёром областного ТЮЗа. Стихи публиковались в периодической печати, поэтическом сборнике «Пространство любви» («Таврия», Симферополь), в альманахах «Истоки» (Москва), «Поэтическая карта Крыма» (Симферополь), «Лира Боспора»

* * *

Я — сибиряк. Но Керчь узнал давно...
Мне было десять лет и, как сейчас, я помню:
Я про Дубинина смотрел кино
И вместе с ним вёл бой в каменоломнях.

И, Льва Кассиля, в очередь, читая,
Мы с пацанами в партизан играли.
До этого про Керчь вообще не зная,
Теперь её, в Сибири, «защищали».

А через двадцать лет, исколесив полсвета,
Пройдя бои, познав и рай, и ад,
Я с изумлением ступил на землю эту
И трепетно взошёл на Митридат.

И в этой маленькой степной полоске
Мне приоткрылось множество миров:
Я видел греков, скифские повозки,
В каменоломнях сполохи костров...

Здесь каждый миг истории так ярок,
Как будто лично это пережил...
Я благодарен жизни за подарок —
За город, что мальчишкой полюбил.

ПЕРВЫЙ БОЙ

В другом конце страны, готовясь в бой,
Солдат аджимушкайцев вспоминал...
А мирный город, труженик, Герой,
Об этом даже не подозревал...

В стране спокойно. Мирно люди спят.
А на границу стянуты резервы.
И я — простой, молоденький солдат,
Глотками спирта усмиряю нервы...

Но он летит по горлу, как вода,
А нервы в пляс ударились по телу...
И лупит дрожь — совсем как в холода,
И не даёт спокойствия прицелу...

Да. Это не кино и не игра...
И не о чем жалеть — твой выбор сделан...
Спокойно спите. Мирная пора
Хранится в рамке моего прицела...

РУССКАЯ РУЛЕТКА

Нам бы в застолье собраться,
Вдоволь глотнуть тишины;
Но мы продолжаем сражаться
За мирное небо страны.

Ночь темна и не видно ни зги,
Дрожь исчезла в руках и коленках...
Всё. Кручу барабан. И быть может, мозги
Мои, с кровью, прольются по стенке.

Мне не жаль умирать. Да ведь дело не в том:
Выбор сделан — игра есть игра.
И беру я спокойно холодный патрон,
И кручу барабан... Всё. Пора.

Может, жизни осталась секунда одна?
Мне пора нажимать на курок...
Выстрел! Пламя и боль... А затем — тишина...
Я — игрок. Я всего лишь игрок.

У разведчика всё, как в картёжной игре:
Либо в фаворе, либо в грязи...
И туза бережёшь, словно сон на заре,
На него ставишь всё — вывози!

И играешь уже ты на жизнь или смерть,
На свободу, на честь, на любовь!
Ставки сделаны и — понеслась круговерть,
Где ценой — твоя алая кровь.

И проигрывать тоже ведь надо уметь:
Шанс сквитаться, последний, был дан...
Не судите пристрастно. Мне выпала смерть.
Уже поздно. Кручу барабан...

* * *
                           Памяти однокурсника и товарища
                           Мишки Ч-ва, единственного оставшегося
                           В живых и потерявшего разум…

Листья медленно и тихо опадали,
Не тревожа царство мирных снов…
В это время роту вырезали…
Восемьдесят спящих пацанов…

Снились мамы им, друзья, подруги,
Дембельский вояж по всей стране…
А врага безжалостные руки
Методично били в тишине…

С отдалённой роты нет доклада…
Но зачем тревогу поднимать?
Может, там уснули все в наряде?
И пом. деж * поехал проверять…

Мёртвой тишиной встречала рота…
Все лежали в царстве вечных снов…
А граница, бывшая забота,
Провожала души пацанов…

* * *
                       событиям января-февраля 1976 г.

Есть в памяти моменты, как занозы,
Что обломились, глубоко сидят:
Не трогаешь — не чувствуешь мороза,
Надавишь — болью и ознобом закричат.
При свете дня, средь дела и забот,
Они себя никак не проявляют.
Лишь ночь и сон - их царство и оплот,
И там они, порой, повелевают…
… Вот снова взмах… Я вижу эту руку…
И больно оттого, что много не успел…
Избитого изящнейшим бамбуком,
Меня выводят снова на расстрел…

* * *
                       к 8-му Марта

Ты сегодня проснёшься с ощущеньем восторга;
Улыбнёшься Весне, дню приятных хлопот.
Постарайся сберечь это чувство надолго:
Хоть на самую малость - всего лишь на год!

* * *

Всё начиналось — как игра,
Как поиск новых приключений,
Встреч, романтичных отношений…
Цвела весенняя пора…
Играли просто — не всерьёз,
Но с каждым шагом открывали
В душе невидимые дали,
Влекущие к себе до слёз…
И искренность была во всём,
И с каждым шагом возрастала…
Гром грянул. И пора настала,
Когда всё стало нипочём…
И хоть прошло немало лет —
Бал правит Первая Весна.
В Игре, что создала Она,
Нам выпал выигрышный билет…

УТРЕННЕЕ ОБЪЯСНЕНИЕ В РОВД

Я не алкаш… И ни при чём мой нос…
Вы правы, что пусты совсем карманы…
Ну, выпил… Тормоза пошли вразнос…
А сколько пил? Всего лишь полстакана…

Что? Лез на столб и митинг проводил?
Вопил, — нам революция нужна?
Да, да, простите… Точно перепил…
Да водки полстакана, — не вина!

Что? Бил витрины в модном бутике?
И раздавал желающим товары?
А сам? Сам двинул после налегке
Гонять с ружьём кавказцев по базару?

А где я взял ружьё? Я ж не стрелок…
И меч с копьём? Вы что, на самом деле!
Я ж перепутаю, где ствол, а где курок!
Ах, в бутике, в игрушечном отделе!

С копьём наперевес пошёл на исполком?
Орал: «Работу людям и зарплату!»,
Чтоб снизили тарифы, дали свет с теплом,
Чтоб накормили бедного солдата…

Да… Жизнь подкосила… Довела…
Что?! Срок дадут за все мои «фигуры»?!
Я ж за народ! Без всякого там зла!
Кто я? Простой учитель физкультуры!

Вчера был сокращён… И денег не дают…
Уж сколько лет бьют прямо по карману…
Вот, с горя, первый раз глотнул — чего нальют,
И выпил-то всего лишь полстакана!




Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Стихи, не вошедшие в рубрики
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 4
Опубликовано: 01.08.2019 в 19:16
© Copyright: Лира Боспора Керчь
Просмотреть профиль автора






Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь!Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1