ПОЭЗИЯ. Елена Собко


ПОЭЗИЯ. Елена Собко
СУМЕРКИ

Жалюзи на окнах подняла.
Шум привычный слышен во дворах.
И судачат под окном соседки.
Спрятался воробушек на ветке.
Сумерки. Уютная пора.
Жёлтый глаз зажёгся фонаря,
Мягко освещая угол дома.
Все спокойно, мирно, все знакомо…
Мой любимый вечер ноября.

ЗА БАЛКОННОЙ РАМОЙ

За балконной рамой
Мир вечерний, странный.
Воздух чистый, пряный.
На подходе ночь.
Оживают окна.
Шелест листьев робкий.
И остаткам драмы
Говорю я — прочь!
В сумеречной сказке
К позабытым ласкам,
К разноцветным краскам
Мыслями лечу.
Было — отболело.
Драма надоела.
Унывать — не дело. Водевиль хочу!

ТАК И ХОЖУ…

Вам хорошо судить о мире:
Вам всё, как дважды два — четыре!
Мне ж каково с моим умом?
Вот и хожу с разбитым лбом…


ЁЛКИ-ПАЛКИ!

У вольного всегда есть воля:
Пора привал себе позволить,
И вновь пойти навстречу доле,
Развеяв искорки костра.
Я одолею эту гору,
За нею будет встреча с новой,
За ними, ёлки-палки, снова
Крутая вырастет гора!

НА КАНАЛЕ ПАРОХОД

На канале пароход.
Слева.
Виден мост в дырявой дымке.
Серой.
Рядом парусник тщедушный.
Смелый.
Шторм на море.
Волны о-го-го!
Надо что-то начинать делать…
Скука-дура вовсе одолела.
Зёрен нет.
Остались лишь плевела.
Ничего не интересно.
Ничего.


ЗАЖГУ СВЕЧУ

Зажгу свечу, и свет не нужен:
Душа с полутонами дружит,
Душе спокойней в полутьме.
И есть о чём подумать мне.

ХОТЬ ВОЛКОМ ВОЙ

Вчерашнее «белым-бело»
Растаяло, исчезло враз.
И потемнел мой белый дом,
И нет дорог — сплошная грязь.
И в жизни так же: бед не ждал,
Всё было светлым, ярким.
Вдруг, неожиданный удар:
Исчезли все подарки,
Что были дадены судьбой.
Хоть молча плачь,
Хоть волком вой.
Одна надежда наперёд,
Что это тоже всё пройдёт.
Так говорил нам Соломон.
Я верю: не лукавил он!

ВОЛНЫ ЛИЖУТ МОИ НОГИ

Волны лижут мои ноги,
Позабыты все тревоги.
Наконец-то пуст мой рот:
Нет проблем и нет забот!
Подтяну я всё, что можно,
Покажу я всё, что нужно,
Я — завидная невеста!
Может, кто-то украдет…

БЫЛИ СНЫ МОИ

Были сны мои неба синей,
Были сны мои цвета индиго,
Ты тоску по ним, осень, развей
И избавь от кручины дикой.
Где вы, сны мои, цвета индиго?

СКОРЫЙ ПОЕЗД, ЧТО ЖИЗНЬЮ ЗОВЁТСЯ

Не может жизнь без взлётов быть,
И без падений.
Но боль падений мудрости нас учит.
Хотя, признаться, боли очень много:
Порою разбивает на осколки.
И нужно время, чтоб восстановиться,
Но поезд, что несёт нас, слишком скорый.
И мы, увы, не успеваем вновь взлететь.

СТАРУХА

Что было, то потеряно,
Не дадено, не велено,
Так мало ей отмерено,
Непруха.
Спина, как серпик сгорблена,
Глядит глазами злобными,
Похожая на гоблина
Старуха.

ХОТЕЛОСЬ БЫ

Хотелось бы хоть чуточку смириться,
Но вот, увы, пока не удаётся.
Похожа на израненную птицу,
Которая в тенётах вечных бьётся.




Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Стихи, не вошедшие в рубрики
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 8
Опубликовано: 02.07.2019 в 17:47
© Copyright: Лира Боспора Керчь
Просмотреть профиль автора






Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь!Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1