ПОЭЗИЯ. Кирилл Мазилов


ПОЭЗИЯ. Кирилл Мазилов
ШАМАН

Священные песни шаман распевает,
Он просит защиты, он дождь вызывает,
Он спорит с природой, молитвы возносит,
Ритмично бьёт в бубен и жертвы приносит.

А племя ждёт слова его или жеста,
Ждёт благословения или протеста,
Коль перст его нам направленье укажет,
Никто не возропщет и слова не скажет.

Мы роем окопы, строим укрепленья,
Никто не имеет отдельного мненья,
Мы власти его покоряемся полно,
Он — море, а мы — невысокие волны.

Шаман нетерпим, он безжалостный воин,
Он чести забыться в Валгалле достоин,
Врагов он отточенным жалом разит,
А мы даём яд, что по жалу бежит.

Он знает, с кем нам воевать будет нужно,
А воины вонзают орудья послушно.
Ликует он, глядя на крови потоки,
Питают его эти липкие соки.

Он взглядом бесстрастным посмотрит на трупы,
И нам он кивнёт — похвалы его скупы.
Он часто к соседнему племени ходит,
Большой дипломат, он политику водит.

Он ищет союзников, власть набирая,
Соседей притом под себя подминая.

Он им гарантирует жизнь и защиту,
Забрав их свободу: теперь они квиты.

Для простолюдинов он время находит,
Даёт им советы, беседы проводит,
Подскажет он женщине зелье из травок,
Парнишку избавит от всех бородавок.

Своих избирателей знает в лицо он,
И их голосами его рейтинг полон.
Он стал бы вождём, если б было желанье,
Но он не спешит получить это званье.

Надёжно укрыт в тени властной персоны,
Его подпирает он пятой колонной.
Печален удел вождя, статной фигуры,
Шаман для него давно стал неким гуру.

Что делать, как быть, он его наставляет,
А сам слабый вождь ничего не решает.
Вещает шаман не своими устами,
Владеет всецело вождя он мозгами.

Он знает, как лучше, он знает, как надо,
За помощь свою он не просит награды,
Он делает то, на что сложно решиться,
Он знает, что племя на всё согласится.

Не веря в ошибочность точных расчётов,
Он жаждет сведенья с врагом давних счётов.
Но те подготовились очень дотошно,
В стратегию с тактикой вникнув истошно.

Разбили агрессоров в яростной битве,
Убили людей, унесли все пожитки.
От некогда сильного нашего рода
Остались в долине лишь пепла разводы,

Ушёл после схватки один невредимым,
И брёл наш шаман по полям, по равнинам,
Искал себе новое место для жизни,
Искал себе родину, жаждал отчизны.

Однажды пришёл к небольшой он деревне,
И стал наставлять неразумное племя.



ТОТ, ЧТО ПРИХОДИТ РАНЬШЕ СМЕРТИ

Часть 1: Пролог

Случается, любимые уходят,
Бывает, чувства берегут,
И вопреки веленью сердца,
Задержатся на пять минут.

Когда желанье покидает,
И растворяется любовь,
Когда терпенья не хватает,
И раздраженье портит кровь.

Тогда нет смысла тратить время,
Попытки воскресить оставь,
Не забывай лишь то, что было,
И крылья чувств опять расправь.

Но не всегда бывает так, что
Стремится кто-то уходить.
Бывает, хочется остаться,
Но смерть пришла поторопить.

Часть 2: Вердикт

И доктор в белом говорит:
Мы тут помочь уже не сможем,
Она на стадии такой...
Лишь смерть на день-другой отложим.

Лучше забрать её домой,
И окружить её вниманьем,
Чтобы последние часы,
Стали для всех напоминаньем.

А для неё такой уход,
Будет полезней, чем в палате,
Когда бессильны доктора,
Любовь родных лишь будет кстати.

Любовь — красивое словечко!
Несложно пользоваться им,
Когда ею полно сердечко,
Когда ты любишь и любим.

Но сложно говорить о чувствах,
Когда не спишь вторую ночь,
Когда от стонов и от рвоты,
Нет места, чтоб укрыться прочь.

Всего страшнее в эти ночи,
Соль собственных беззвучных слёз,
Не получается проснуться,
Болезнь реальна и всерьёз.

Стена беспомощности глухо,
Перекрывает внешний мир,
И близость роковой разлуки,
Сносит последний ориентир.

Он забирает между делом,
Приходит не предупредив,
Уносит судьбы на рассвете,
Путь к будущему навсегда закрыв.

Часть 3: Эпилог

Тот, что приходит раньше смерти,
Тот, что сломает все мечты,
Тот, что разрушит твои планы,
Хозяин сгнившей черноты.

И без толку всю жизнь беречься,
Бессмысленно его лечить,
Всё будет как в паршивой драме:
Диагноз и пора спешить.


НЕТ ХУДА, НЕТ ДОБРА

Взгляд замер на полотне из холста,
Разум родил мыслей на два листа,
Я не хотел бы идти до конца,
В одном из рассказов убил я отца.

Устал я смотреть, как спасают тунца,
Как ищут ключи от пустого ларца,
Из дома прогнали хозяев дворца,
И ждут возле церкви явленья Творца.

А я всё считаю углы у кольца,
Пытаюсь нащупать изнанку торца,
Забочусь о свежести кожи лица,
Стремлюсь не отстать ни в чём от образца.

Зачем я пишу? — это сложный вопрос,
Наверно, до мыслей серьёзных дорос,
Хотел бы сейчас провести соцопрос,
«Зачем, за кого я бегу этот кросс?»

С ответами, думаю, будет сложней,
Нельзя, не входя, вечно ждать у дверей,
Нелепо гнать в шею уставших коней,
Им не победить в гонке тех, что сильней.

Я в будущем вряд ли уж стану умней,
Не справлюсь с пугающим сонмом теней,
Не буду на мир я глядеть веселей,
За жизнь разбросал слишком много камней.

И всё же я радуюсь жизни своей,
С любовью смотрю на бескрайность полей,
Тепло провожаю табун лошадей,
Я знаю: мир полон подобных вещей.


СУПЕРСПЕЦ

Устроился вчера работать
В одну контору, в спецотдел.
Я даже и не мог подумать,
Что это сущий беспредел.

Они сказали мне с порога,
Чтоб в спецодежде приходил,
А также чтобы побыстрее
Спецтермины я разучил.

И, овладев специнструментом,
Смогу к работе приступить,
Мне срочно выдадут спецпропуск,
Спецтранспорт научив водить.

И постараются скорее
Мне спецзадание найти,
Внесут по-быстрому в спецсписок,
Тогда мерзавцам не уйти.

У меня будет спецоружье,
Надену спецбронежилет,
На завтрак — спецпаёк посуше,
Что не осилю — в спецобед.

Такая жизнь у спецагента,
Без спецпримочек никуда,
Чтобы дышать — у нас спецвоздух,
А если жажда — спецвода.




Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Стихи, не вошедшие в рубрики
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 4
Опубликовано: 02.07.2019 в 17:34
© Copyright: Лира Боспора Керчь
Просмотреть профиль автора






Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь!Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1