42 [+18]


42 [+18]

Мы чудесные дети.
Мы знаем, что нам называться такими не просто.
У реальных детишек, как водится, выбора с предками, в общем-то, нет.
Но у нас, у задумок ﻉбудущих мам, тех, которых ﻉбли с девяностых,
выбор, всё-таки, есть.
Ибо, мы не в реале, увы, появились на свет.

Мы чудесные. Всё понимаем. И смотрим Шульженко... и слушаем Стинга...
Ша. Мы дышим. И даже растём.
Ну, почти без родителей, вроде, бы "аs"...
Кем нам быть... кто мы есть... кто есть мы?
- Я тугое, гудящее, смутное. Инга.
- Ну, а я... я ничей. Я в отца. И чего доﻉбались... Приветствую. Влас.
...

Да. Пока вездесущие гниды не сдохнут, всё будет не очень-то просто.
Бог прищурился. Все затаились. Мол, кто там отдаст, в перспективе, концы?
Это их эпок-шоу.
Но, только у нас, не рождённых "блядьми девяностых",
есть ключи от обеих дверей.
И бессмертье.
И лучшие в мире отцы.

Ведь, мы брат и сестра.
Мы нигде и везде.
Ни в раю, и ни в чашечке Петри.
К чёрту Данте и всех дилетантов от нот.
Да мы, даже, блин, не четвертной...
Пап!
Спасибо за то, что, чуть больше других знаем мы... о невидимом ветре.

Он унёс нашу маму.
Ну... Бог с ней... Живёт.
Прикрываясь всё той же хﻉрнёй.
 




Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Матерные стихи
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 42
Опубликовано: 27.05.2019 в 23:59






Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь!Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1