ПРОЗА. Елена Рабочая-Маринич ("Снег" эссе)


ПРОЗА. Елена Рабочая-Маринич ("Снег" эссе)
СНЕГ

Декабрь на календаре. Щёки пощипывает морозец. Нет-нет, да и сядет на рукав или воротник пальто белая крупинка.

Снег уже хозяйничает на Севере и в средней полосе, не сегодня-завтра доберётся и до нас. На первый взгляд он — белые кристаллики льда — везде одинаков. Но стоит приглядеться, и окажется, что в каждом месте — свой снег с только ему присущей красотой, характером и тайной.

Вот начинает он сыпаться с низких туч над украинской степью. Робко шуршит снежная крупка, ударяясь о мёрзлую землю, гонит её ветер по высохшим травам, по пустынным дорогам, по чёрной пахоте, будто скупая хозяйка маслом хлеб намазывает, и вдруг — мешок, что ли прорвался? — понёсся по ветру небесный пух, да так его много, что только один он и виден. Ложится одеялом, кутает заждавшуюся землю… Но несладко придётся тому, кто окажется в этот час вдали от жилья!

А вот Подмосковье. Снег уже лежит здесь, глубокий, задумчивый. Но опять и опять валят с неба огромные хлопья, кружатся в неподвижном воздухе, медленно оседают на высоченные тёмные ели, на разлапистые сосны, на резные заборы и ставенки. Растут час за часом белые башенки да терема, рассаживаются то тут, то там удивительные пушистые звери…

Питерский снег тоже мастер украшать, однако, стиль его работ более строгий, сдержанный. Здесь он помельче, и не валит — сеется. Иной раз ему ничего не стоит зашвырнуть горсть холодящих крупинок за воротник, ледяными колючками сыпануть в лицо — успевай только глаза зажмуривать! Это ветры, дующие с Балтики, придают ему такой неуживчивый характер.

Ну а как ведёт себя снег в Арктике? Конечно же, как и подобает государю в собственном дворце. Отсюда он взирает на мир с высоты своего могущества, и среди торосов, которыми щедро украшены тронные его залы, в свете люстр полярного сияния снегопады и метели продолжительны и помпезны, как царские церемонии.

Куда девается его ледяное высокомерие на юге?! Стоит пригреть солнышку или подуть тёплому ветерку, — и вот уже всхлипывает он капелью, хнычет ручейками: за что, мол, меня так, ну что я плохого сделал-то?! Не успеешь оглянуться — и нет его, одни лужи кругом.

Однако в наших широтах мы ждём снега даже больше, чем в других местах. Ведь особенно ценит пирог тот, кто лишь изредка видит его на своём столе.

Гость наш небесный, пусть и не надолго, но прикроет надоевшую уличную грязь, празднично высветлит унылый зимний день, сменит сырой застоявшийся воздух на свежий и бодрящий. Бывает, правда, разбуянится он вместе с норд-остом и леденящим дождём, разгонит всех по домам. Но, смотришь, успокоился ветер, прихватило морозцем лужи, и посыпались нарядные хлопья, радуя детей и взрослых. Это настоящий южный снег, и его не спутать ни с каким другим. Он такой свежий и нежный, что на него жалко наступать, такой тёплый, что, набрав осторожно, его можно долго-долго, как доверчивую зверушку держать в ладонях. Дети тайком от взрослых суют его в рот, предчувствуя удовольствие, но на языке от него лишь холодит слегка, как от мятной карамельки, а сладости никакой…

Вдвойне радость, если снег пойдёт новогодней ночью. Под грохот фейерверков и ракет он закружится в воздухе разноцветным конфетти, синими, красными, зелёными отсветами заиграет у ног. И мы, захваченные этим феерическим зрелищем, захмелевшие от ёлочного духа и шампанского, будем поздравлять друг друга, дурачиться со снежками и с замирающим сердцем загадывать желания…

Отшумит праздник, но снег не перестанет радовать нас. Разве не приятно, например, после напряжённого дня посидеть за чаем у окна? А разве не чудесно, потеплее одевшись, побродить под снегопадом, рассматривая, как по своему разумению украшает он улицы? Вот, у перекрёстка старинное здание, а к его фасаду прилепились какие-то причудливые фигурки; вот, вся в тонкой алмазной росписи, витрина магазина головных уборов; вот гипсовый лев — не могут всё-таки у нас без них — с нежданно-негаданно отросшей гривой; а вот, на углу сквера, знакомая ёлочка-подросток, которая в снежной шубе выглядит взрослой и солидной.

Конечно же, в такой вечер нельзя не пройтись и по старой части города. Здесь, где по обе стороны узкой мостовой стоят небольшие двухэтажные домики, такие аккуратные, что кажутся ненастоящими, при свете фонарей, осыпавших блёстками каждый сугроб, представится вдруг, что не улица перед нами, а сцена театра, куда мы чудесным образом попали. И не удивит нас, может быть, вовсе, если на один из ажурных балкончиков выйдет девушка в открытом платье, с алой розой в волосах, запоёт что-нибудь итальянское, а снег — эти искрящиеся пушинки, которые, должно быть, сыплет сверху чья-то рука, не станут таять на её коже…

Как не хочется расставаться с этой сказкой, созданной небом и нашим воображением! Ведь, скорее всего, завтра нам уже не удастся встретиться с ней.

Но пока мы дышим морозным воздухом, слушаем поскрипывание под ногами, следим за полётом крошечных подарков неба, и сердца наполняются ощущением зимней гармонии и красоты.




Мне нравится:
1

Рубрика произведения: Проза ~ Эссе
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 9
Опубликовано: 06.03.2019 в 00:00
© Copyright: Лира Боспора Керчь
Просмотреть профиль автора






Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь!Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1