ПОЭЗИЯ. Виолетта Руденко (подборка стихов)


ПОЭЗИЯ. Виолетта Руденко (подборка стихов)
Руденко Виолетта Евгеньевна
Родилась 7 апреля 1965 года. Коренная керчанка. Окончила музыкальную школу по классу фортепиано, художественную школу им. Р. В. Сердюка и Ленинградское художественное училище, по профессии художник-реставратор. Восемь лет жила в Аргентине, четыре года назад вернулась в свой родной город. Пишет стихи и музыку. Лауреат конкурса авторской песни «Мелодии Тавриды», Лауреат Девятого международного конкурса античного искусства «Боспорские агоны» (первое место в номинации Поэзия).

РЕИНКАРНАЦИЯ
                                    Первое место в номинации ПОЭЗИЯ
                                    на
IX Международном фестивале
                                    античного искусства «Боспорские агоны»


Рождённая жить, как Свободы стихия,
Несущая знак крутолобого Овна,
Молитвенность чувств возлагаю в стихи я
Под светом неоновой лампы безмолвной.

Когда-то познавшая тысячи жизней,
Носившая тусклое золото скифов,
При полной луне над распятием книжным
Себя узнаю в иллюстрациях к мифам…

На вычурной росписи амфор старинных
Ищу терракотовый профиль знакомый,
И, в складках туник белоснежно-невинных,
Рождается образ так долго искомый.

Мой образ… Затерянный в бурях столетий,
Проросший полынью степного простора,
В обрывках чужих языков междометий
Слагается песней в легендах Боспора.

Мой образ… Стенающий в чаше алтарной,
Рождённый пылать на вершинах Свободы,
Под взглядом грифона кроваво-янтарным
Находит покой в акватории водной.

Когда я касаюсь ладонями моря
И ряби прохладной я вижу смятенье,
Я с вами могу безрассудно поспорить,
Что здесь моё будет второе Рожденье.

На камни, восставшие в век Мезозоя,
Я лягу и где-то почувствую трепет
Своей непокрытой и голой спиною,
И схватки Вселенной, и Млечности лепет.
2007 г.

ПАНИХИДА

Я рисую немыслимых сводов изгибы.
В чёрно-угольном небе — карандашный набросок.
По тебе я сегодня служу панихиду…
Догорает свеча… Просто так… Отголосок…

Мною пройден этап… Вдоволь Сорокалетий!
Я по жизни наощупь — сомневаюсь и верю…
Надеваю венок из терновых соцветий,
Говорю, что не больно… А вдруг лицемерю?

Я порою люблю, а порой забываю…
Увлекаюсь несхожестью чьих-то портретов.
Я тебя хороню, а потом воскрешаю…
Верю снам и в неясную власть амулетов.

Я по жизни вразгон, без преград и запретов,
То не помню добра, то прощаю обиду…
В чёрно-угольном небе так много просветов!
По тебе я сегодня служу панихиду!

ПОСВЯЩЕНИЕ

Где бы ни жила, куда б нечаянно
Ни была бы я судьбой заброшена,
Мне приснится снова дом печальный мой
С лестницей, снегами запорошенной.

Занавесок тени опалённые,
За столом, накрытом старой скатертью,
Женщина с плечами утомлёнными
И с глазами вечно ждущей матери.

В доме всё темнее, день смеркается,
Руки зябнут в тишине нетопленной,
Вот и этот день уже кончается,
Сколько их таких уже накоплено…

Вот фонарь зажгли, и словно тронули
Жёлтой кистью место на снегу…
Сеет небо наискось с поклонами
Мелкий лёд, похожий на пургу.

Зажигаясь, окна удивлённые
Смотрят, как фонарь стоит у паперти.
Лишь одно окно пока что тёмное,
То, где женщина с глазами матери.
2003 г.

* * *

Задымилось солнце золотое…
Над рекой туман ложится низко…
Лето пахнет скошенной травою,
Пёстрою, как юбка из батиста.

На лугах, забрызганных росою,
Белое ромашковое чудо…
Скачет вечер бестией босою,
Рассыпая в небе изумруды.

В розовой фланели предзакатья
Чёрные стрижи несутся в небо.
Бесконечность мировосприятья —
Миг, в котором ты ни разу не был.

День угас… И вместе с ним забылись
Неудачи, радости, печали.
Сны мои в подушку закатились,
Счастье моё черти накачали…

* * *

Чёрные иссиня вороны
В тающем сером покрове…
Перья топорщатся в стороны,
Просят не крошек, а крови.

Солнцем изъедено снежное
Белой зимы покрывало.
Где ты, душа моя нежная?
Что с тобой, милая, стало?

Что же я сплю беспробудная?
Грудь моя осиротела!!!
Может душа моя блудная
Лучшей судьбы захотела?

Где ты гуляешь, треклятая,
В кровь натирая мозоли?
Или мгновенно распятая,
Больше не чувствуешь боли?

Может быть всеми забытая,
Пьяная до одурения,
Жизнью истоптано-битая,
Молишь у Бога прощения?

Может быть где-то во времени,
Птицей ночной прокричавшая,
Мной разрешившись от бремени,
Дремлешь, в полёте уставшая?

Может на землю упавшая,
Где-то у самой окраины
Крылья о ветви сломавшая,
Гибнешь, слепа и изранена?

Или над адскою бездною
Кружишь, от счастья парящая?
Что тебя ждёт в неизвестности?
Тёмная пропасть манящая?

Где ты летаешь, распутная,
Глупая до бесконечности?
Может быть в небе под утро ты
Ищешь спасения в вечности?

* * *

Бродит ветер над дорогой
В старом выцветшем пальто…
То прильнёт к рябине строгой,
То ольхе шепнёт не то…

То берёзу раскачает,
Клён потреплет за вихры,
То листвою забросает
Почерневшие дворы.

То, вздохнув почти печально,
Притаится под горой…
То как будто бы нечаянно
Припадёт к воде щекой.

Зарябит река и вспенит
Недовольная, ворча,
Замутит изображенье
Пролетевшего грача.

Пронесутся по теченью
И трава, и поздний цвет…
Встретит осень с сожаленьем
Не родившийся рассвет.

* * *

Лунный свет палитрой ночи
На моём окне.
Вычеркни слова из строчек
И прижмись ко мне.

Видишь, где-то в тёмном небе
Свет немых светил…
Божий перст своим знаменьем
Их не освятил.

На холодных голых скалах
Не растут цветы.
Не бежит ручей усталый
В мире пустоты.

И стрекоз полёт неслышный
Тенью не мелькнёт.
Без материи всевышней
День сменяет год.

Неужели во Вселенной
В суматохе дней
Только мы живы и тленны
Сущностью своей?

Ночь. Многозначенье точек.
Шёпот в темноте.
Вычеркни слова из строчек
И прижмись ко мне.

* * *
                       Посвящается Марине Цветаевой

Карты веером… Подружка гадала…
Август тучи на закат подгонял.
На кого же я тебя променяла?
На кого же ты меня променял?

«Хочешь счастья до краёв из бокала?»
В тишине немой вопрос прозвучал…
Я его в который раз потеряла…
Ты его в который раз потерял…

Солнце к западу катилось устало,
Летний день, как уголёк, догорал…
Я сейчас не о тебе вспоминала…
Ты сейчас не обо мне вспоминал…

«Может, мне чужая карта упала?»
Видно чёрт колоду нам тасовал!
Я коней на перепутье меняла…
Ты коней на перепутье менял…

Или я с годами ветреной стала?
Кто бубновый в мою душу запал?
Я в любовь неосторожно играла…
Ты в любовь неосторожно играл…

В небе алая заря заплясала…
Запах яблок как вино опьянял…
Я тебя, наверно, часто прощала?
Ты меня, наверно, часто прощал?

Вечерело. Или может, светало?
Вдалеке петух тревожно кричал…
Я тебя в последний раз провожала…
Ты меня в последний раз провожал…

Карты веером… Подружка гадала…
Август тучи на закат подгонял…
На кого же я тебя променяла?
На кого же ты меня променял?

* * *
                             Голова до прелести пуста
                             Оттого, что сердце слишком полно!
                             Дни мои, как маленькие волны,
                             На которые гляжу с моста.

                              Чьи-то взгляды слишком уж нежны
                              В нежном воздухе, едва нагретом…
                              Я уже заболеваю летом,
                              Еле выздоровев от зимы.
                                      Марина Цветаева «13 марта 1915»

Мы остались в прошлой жизни навсегда,
Лишь случайность, мимолётная, как встреча,
Почему-то обязательно под вечер,
Освежает нашу память иногда.

Ты уже почти не помнишь голос мой.
Я уже почти тобой переболела.
Неожиданно от лета протрезвела,
Опьянённая внезапною весной.

Не пройдя вдвоём и четверти пути,
Разминулись на каком-то перекрёстке…
Я, признаюсь, иногда бываю жёсткой.
Если я тебя обидела, прости.

От пощёчин глупо вырвавшихся слов
Я почти как избавленья жду финала.
Я его, поверь мне, вовсе не желала.
Да и ты к нему, поверь мне, не готов.

Разрешившись слепо бременем весны,
Я её в себе давно уже не помню.
Лишь сжимаю побледневшею ладонью
Не акации соцветья, а шипы.

Мы устали свято верить и прощать…
Впереди у нас не просто жизнь, а вечность.
И ничто уже не может удержать
Две длины с пересеченьем в бесконечность.
2008 г.

* * *

Несовместимость палитры в картине —
В ржавой траве отблеск синих цветов…
Капли дождя из небесной пустыни
Тонут в гуаши осенних листов.
Мокрый насквозь воробей ошалело
Ищет спасенья от ветра в кустах.
Я, сумасшедшая, гордо и смело
В лужах холодных печатаю шаг.
Плавает зонт в акварели ненастья…
Холст ли, бумага ли, просто пейзаж…
Да здравствует осень, короткое счастье!
Закончились мысли. Истёрт карандаш…




Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Стихи, не вошедшие в рубрики
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 14
Опубликовано: 05.03.2019 в 21:16
© Copyright: Лира Боспора Керчь
Просмотреть профиль автора






Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь!Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1