...Осень... дождь... засыпающий сад...
Deja vu... голоса, чьи-то лица...
Словно листья в дымящих кострах,
Прошлых лет догорают страницы...
Маргарита Тодорова, «Осень... дождь...»
***
Солнце пряталось за домами. Город только-только успел умыться
недолгим октябрьским дождём, но кругом уже торопливо хлопали двери
цветочных магазинов и супермаркетов, уютных парикмахерских и чопорных
салонов красоты, открывались жалюзи граверных мастерских и по ремонту
обуви, а кулинарии и булочные источали ароматы кофе и ванили.
По тротуарам и пешеходным переходам спешили курьеры и покупатели,
родители и дети, местные и приезжие. Одни нуждались во внимании, другие —
смеялись, они были влюблены, а третьи — торопились навстречу Судьбе.
Из толпы отделился сутулый мужчина, он шагал задумчиво и улыбался
своим мыслям. Внимание к себе он привлёк не улыбкой, но изящным футляром
для скрипки в руках. А через площадь спешили лёгкие каблучки, они
звонко стучали по мокрой брусчатке, и время, едва поспевая за стройными
ножками, виляло рядом хвостиком.
На фонарных столбах гасли неоновые огни. Мигали светофоры. С
шипением проносились автомобили, они беспощадно давили лужи, превращая
их в брызги.
Всё вокруг наполнялось привычными звуками. Объединяло горожан одно:
они уверенно двигались к своему будущему, ради которого пришлось
забыть о прошлом, оставленном ими за железными дверями уютных квартир.
Это будущее хоть и было очень похожим на вчерашнее, с теми же офисами и
лицами сотрудников, оно каталось в таких же автобусах и трамваях, что
развозили их накануне вечером по домам, и всё же, казалось более ярким,
вкусным и доступным — оно нравилось всем!
Новый день вступал в силу, он не ждал особого приглашения, но и люди были готовы к нему.
***
У входа в городской парк на картонном коврике под аркой неподвижно
сидел старик. В его подавленной фигуре соединились до исступления
красота и уродство бытия, его свет и тьма, образ и подобие. Прозрачные,
чистые голубые глаза несчастного долгое время были направлены в одну
точку. Казалось, что он видит восход солнца сквозь стену арки, но его
безмолвный взгляд не отражал света. Человек с косматой бородой мог
ходить, он мыслил, слышал, мог ощущать и говорить, но глаза... они не
видели ничего. Он был слепым.
Его уже не одолевали мучения — он проиграл жизнь, а внутренний
мир устал вести обратный отсчёт. Беспощадное время однажды обрушилось в
него и смяло дух, который остался там, где обездоленный был когда-то
свободным. Судьба давно уже сбросила с его плеч мечты. Он стал похож на
ветер — у него не было опоры, для него не существовало препятствий.
Исчезли из воспоминаний знакомые лица и забылась боль, и чувство потерь
иссякло, как будто тех людей никогда и не было рядом. У него давно не
возникало повода пересматривать своё отношение к миру, где чёрствость и
холодность стали привычным явлением. Человек смирился. Он был слишком
слаб.
Неровно выведенная и какая-то неживая надпись «Помогите слепому!»
стояла рядом. Тут же находилась жестяная баночка с несколькими монетами.
И хотя поток людей нарастал, но на слепого мало кто обращал внимание.
И вдруг старик услышал среди шаркающих и цокающих звуков другой
оттенок шагов. Они сначала прошли мимо, но остановились. Вернулись.
Подошли к нему. Пахнуло теплом и терпким ароматом духов.
Женщина взяла кусок картона с просьбой о помощи, вынула фломастер
из сумочки, что-то быстро написала, сунула в руки слепому бумажную
купюру и ушла.
Что-то невероятное произошло. Слепой будто вышел из заточения
внутри себя, открывая двери навстречу всем, кто подходил к его порогу.
Люди кланялись и бросали монеты. Их звон не умолкал...
Чувство покинутости исчезло. Появилась жажда распознать снова рядом ту женщину, испытать связь с ней.
Уже вечером он услышал нужные шаги...
— Что же такого гениального написали Вы на куске картона?
— Ничего особенного. Я написала то же самое, но немного иначе...
— Я хочу отблагодарить Вас... Примите мой любимый стих в подарок. Поверьте, такие строки нужно читать только вслух:
Дымкой дождливой подёрнулись дали.
Серый у осени взгляд, со слезою:
Скорбной дорогой идёт в Зазеркалье.
И, в бабьем лете мелькнув красотою,
Быстро поблекнет. Простуды румянцем
Вновь разгорится средь ягод калины:
Ей не поспорить с безумным упрямцем,
Ветром, что гонит холодные ливни.
…Осень запомнится рыжей косою,
Шалью багряной, притушенной болью,
Тихо бредущей — промокшей, босою —
По бездорожью в седое безмолвье.
Сердце сожмётся в тоске при разлуке.
Слёзы свои я смешаю с дождями.
Не уходи, брось тепло в мои руки —
Я не люблю холодов со снегами.*
***
В жизни старик встречал людей, которые вынимали из
него всё худшее; он познал и тех, кто был способен вырвать всё хорошее; но сегодня он
впервые за долгие годы почувствовал ту, которая заставила его осознать
себя живым...
***
«Ничего особенного. Я написала то же самое, но немного иначе...», —
сказала женщина... Иначе — это так: «Сегодня
прекрасный день, друзья, но я не могу этого увидеть...»
===================================================================
*стих Нины Колгановой «Серый у осени взгляд...»
