Странно как-то.
Я пришла на Причал в одиннадцать.
Было лето.
Ну. Не то, что бы, "летовдрызг".
Но от факта
никуда мне не "деться-вынуться".
А теперь-то?
На щеке
девятнадцать брызг.
А уродам
лишь бы, все - опошлить с сопрежностью,
все хорошее.
И плохое.
Но им плевать.
На Природу...
И на все, что с избывной нежностью,
без промежности,
можно было б, огоревать.
Не горюют.
Ведь, вагина для них внегендерно -
"альма матер" - промеж.
Но. Все ищут удобных жоп.
Им без них-то,
ведь, никак же, не выиграть тендер. Но.
Но "фарватер" же ж.
"Рифы" - рифмы.
"Жизнь" - фотошоп.
Санта гонит.
И не только оленей. В жопу их.
Я любила
медно-теплый причальский свет....
И в вагонах,
поминая гандонов штопаных,
я...
Кульбила?
Обломись, мля.
Пункт первый.
Нет.
Сдохни. Тварь ты.
Ведь, не раз ты хотела оного
в отношении -
к человеку.
Напейся вдрызг.
Лишь в плацкарте -
пункт второй.
...пабадАм... говеного...
...на щеке - твоей...
...пабадАдам...
...падАдам...
Брызг.