
Конец января. Хмурое небо вот-вот разразится снегопадом. На высоком
крутом берегу реки, по колено в снегу стоит молодая осиновая поросль. На
тоненьких деревцах кое-где уцелели засохшие листочки; молча трепещут
они на сильном холодном ветру. И только один осиновый лист, болтающийся
на ветке выше других, отбивает частую, тревожную дробь. О чём бы ему
тревожиться, ведь он давно умер и высох? Всё, что от него осталось, -
бледно-серое подобие зелёного живого листа. Но он отчаянно и громко
бьётся на ветру о всё ещё удерживающую его ветку.
Впрочем, кто это знает, где кончается жизнь и начинается смерть?