И всё-таки мне проза не даётся..,


***
И всё-таки мне проза не даётся,
(И промолчу – даются ли стихи).
Как эпилептик, моя Муза бьётся,
Скурив косяк словесной шелухи.
Алкоголизма стадию какую
Загадочный мне критик приписал,
Пустивший утку, будто я банкую
В аппартаментах, где висит Шагал?
Всё думаю, сказать ли по секрету
То, что Шагал мой оскорбляет вкус
И так продолжить сплетен эстафету
Богемных недоумков без рейтуз?!
Без устали, аж до седьмого пота,
Работают над имиджем моим,
Чтоб вызывал он и у чёрта рвоту,
Представьте, что же будет со святым?
Что странного, что пьём всегда за здравье,
А похмеляемся потом за упокой?
Добились, наконец-то, равноправья
С торгующими телом и душой!
В стихах писать об этом разрешают,
Писать об этом в прозе не дают,
Так как стихи в народе не читают,
А то, что не читают, не поймут.
14.11.17.



Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Стихи, не вошедшие в рубрики
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 28
Опубликовано: 31.10.2018 в 01:31
© Copyright: Михаил Бессарабин Mikhail Bessarabin
Просмотреть профиль автора






Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь!Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1