Шаман


Я щупал бубен старого шамана.
Чай. Чукча. Вместе смотрим как бы вдаль мы.
Вещь! На моржовой коже, филигранно,
был сделан оттиск финиковой пальмы.

Спирт. Чукча завывает, горлом, песню.
В ней плач-тоска-сказание. В початке.
Что раньше жизнь была куда чудесней
на пастбищах тропической Камчатки.

Как ножкам было тёпленько в саванне!
Поэзия – в жаре. А в стуже – проза.
Жил чукча не в яранге - в икукване
из глины-тростника-песка-навоза.

Там каждый мог похвастаться гаремом:
как знойны чернокожие чукотки!
Был тигр, а не морж тогда тотемом,
и пили чукчи пульке, а не водку.

По праздникам павлинчиков тушёных
жрать элегантно чукча приловчился.
Под баобаб ходил лишь по большому.
А в снег поссать уж позже научился.

А буйволы у чукчи! Их так много…
На небе не сияние – стервятник.
Ловили не оленей…носорогов!
За морду их арканом и в курятник.

Шаман умолк. Портьера опустилась.
Спирт в кружку. Закемарил. Стужа. Бедность.
Но сладко захрапел. Видать приснилась
ему в снегах тропическая древность.

Во мне столпилось множество сомнений.
На мозг присела дивная нирвана.
По тундре разбрелись стада оленей.
А я всё щупал бубен у шамана.



Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Иронические стихи
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 6
Опубликовано: 24.10.2018 в 11:00
© Copyright: Александр Орешник
Просмотреть профиль автора






Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь!Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1