Вадим СМОЛЯК: «Булка» (мини-поэма)


https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=1942146945845865&id=100001517368445

В пекарне дома номер восемь,
В котором я пеку стишки,
Лежала булка на подносе,
Слегка раздвинув пирожки.

Блестела корочка маняще.
При положении ином
Она б давно сыграла в ящик
С французским сыром и вином.

Но ароматной сумасбродке
Роднее хрен и ветчина.
Она замешана на водке
И вместе с ней испечена.

А рядом ситник ноздреватый,
Кирпичик тминный и льняной,
Такой, что тайный соглядатай
Давился собственной слюной.

* * *

Я рос в эпоху до пекарен
И возвращаюсь взором вспять
Туда, где «круглый» пропекаем,
А «нарезной» по двадцать пять.

Где гражданин особо пылкий,
Преодолев поток людской,
Стремился ткнуть двузубой вилкой
В развратный контур «городской».

Где цельный мир без целлофана,
И кофе вкуса ячменя.
Туда, где ты поцеловала
Когда-то в булочной меня…

Настало времечко другое.
Кругом опрятность и уют,
Но все ужасно дорогое
И вилкой тыкать не дают.

* * *

А дело близилось к обеду
Прилавок резко обнищал,
И булка думала: «Поеду
Сейчас к отеческим борщам,

Ломтями толстыми нарежусь,
Пройдусь по вымытым рукам
И упоительную свежесть
Явлю брутальным едокам».

Но из угла, где стрекот кассы
И мелочь сыплется, рябя,
Бедняжке слышались отказы
На предложение себя.

Завечерело. Свет неона
Тоской проехал по душе,
И потребитель беспардонно
Скупал эклеры и буше.

* * *

Что ждать приходится от публик,
Которым лаком круассан?
В обнимку с булкой грустный бублик
Без мака тихо угасал.

Печальна участь чёрствой сдобы:
За ней до утренней зари
Примчится пекарь, только чтобы
Переломать на сухари.

Но между нами, пирожками,
Я вам скажу, как на духу,
Мы все рождаемся божками,
А превращаемся в труху.
   



Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Стихи, не вошедшие в рубрики
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 17
Опубликовано: 14.10.2018 в 11:20
© Copyright: Владимир Гладких
Просмотреть профиль автора






Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь!Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1