Болезнь


Простуда рвёт аорту марта,
тасуя мёд, постель, медкарту,
и в этом нет ни капли арта.
Коты орут прогрессив-рок.

Пиши, звони подруге, другу,
пока онлайн прощенья кругл,
пока не ищёшь чёрный угол,
где был уютно-одинок.

Но ты и в нём хотел подспудно,
греха, стыда, весны, простуды,
оконных взглядов пересуды,
микстуру, чай, недельный вред.

Так разыщи в себе поэта,
не прозевай болезни этой,
чтоб смог сказать у входа в Лету,
дороже сердцу прежний бред*
М.Ц.*



Мне нравится:
2

Рубрика произведения: Поэзия ~ Лирика городская
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 13
Опубликовано: 04.10.2018 в 17:07
© Copyright: Роман Смирнов
Просмотреть профиль автора






Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь!Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1