Старик


Он там всегда.
                         И всё сидит один.
И только к ночи, может быть, уходит.
В венце-растрёпе мыслей и седин,
Но в мятой брючной паре, а не в тоге.
Мыслитель,
                     сумасшедший,
                                                 праздный тип?
Ни то и ни другое, и ни третье.
Я знаю, почему он там сидит,
Не первую, должно быть, вечность встретив.
Колени, губы, веки и кусты
Бровей - все сковано не сном, я знаю.
Глаза, когда открыты, не пусты,
                                                       А слёз полны.
С вершины ли, со дна ли,
Они приходят взвесить вещи - те,
Что окружают на открытой сцене,
В который раз уверившись в тщете
Усилий жизни выглядеть бесценной.

Он выходил не под расстрел дождя,
Не рвал волос, не выл картинно зверем -
Он выходил за ней, а выходя,
На целый век замешкался у двеpи.



Мне нравится:
1

Рубрика произведения: Поэзия ~ Лирика философская
Количество рецензий: 1
Количество просмотров: 13
Опубликовано: 07.08.2018 в 17:36
© Copyright: Алексей Козлов
Просмотреть профиль автора






Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь!Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1