Утром одиннадцатого июля


Утром одиннадцатого июля
На узких улочках бедняги Лиссабона
Творится то, что и должно на них твориться,
Смотрю я новости, и стало как-то больно:
Не пережить такого нам лет этак тридцать…

Ну да, ну может только к середине века
С мячом чего-то подрастёт у нас в России,
И будет по полю как Санчес юный бегать
И точно Эдер забивать голы красиво.

Не только задницей давить песок на пляжах
И селфи слать в Фейсбук: «завидуйте плебеи!»,
Но и противников крушить, да тех, кто даже
Фарер, Андорры, Сан-Марио не слабее.

Футбол по сути – только детская забава:
Не жизнь спасаешь и не в космос шлёшь ракеты,
Но ты орёшь безумный, а соседи справа
И слева все орут в безумье сладком этом.

Давай пасуй, ну, этот гад он что ж не видит,
Что в центре там стоит свободным Тёмка Дзюба!
Тут каждый тренер на трибунах, каждый Хиддинк,
И лучше знает президента нужды клуба.

Как же немного нам болезным в жизни надо!
Смешное слово это русское «болельщик».
А на экране плачет девочкой Рональдо,
И жизнь становится чуть чуточку полегче.

Июль 2016, Чемпионат Европы



Мне нравится:
1

Рубрика произведения: Поэзия ~ Лирика городская
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 20
Опубликовано: 17.06.2018 в 23:10
© Copyright: Георгий Моверман
Просмотреть профиль автора






Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь!Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1