Волк, воющий на луну (странное откровение)


Волк, воющий на луну
(странное откровение)

Волк, воющий на луну. Я был и буду тем волком, что так – то грустно, то радостно – воет на луну. Но спросите меня: «Зачем ты своим воем отвлекаешь луну от раздумий над своей отрешенностью?» Я без лишних колебаний и долгих раздумий над точностью и уместностью своих слов отвечу: «Мой вой – это способ справиться с тишиной между мной и луной, с вселяемым ею в нас ощущением обоюдной неуверенности в том, есть ли хотя бы волк под луной и есть ли хотя бы луна над волком».
А еще…
Мне важен свет луны. И не потому, что он действует на меня как-то по-особенному, хотя, пожалуй, и это здесь присутствует, а скорее – и это главное – по той причине, что без него я не смогу чувствовать себя волком и не сумею выть на нее именно так, как мне этого хочется.
А мне не безразлично, как выть на луну, и мне не всё равно, как ярко она освещает меня и мир, который не может не внимать моему вою и безразличию ее света. Она светит мне, потому что хочет это делать, я вою на нее, потому что такова моя природа – мы испытываем в чём-нибудь недостаток или избыток тогда, когда стараемся не только сосредотачиваться либо одновременно на всём, либо на чём-то одном, но еще и когда отрицаем всё прочее. Словно ничего нет. Словно ничего не было прежде. И словно ничего не будет после.
Мне важно осознавать, что я стану завывать на луну тогда, едва ее свет забрезжит над головой. Но это всё лишь романтические фантазии на тему собственной отстраненности от того, кому мы в действительности нужны и от кого на самом деле мы готовы позволить себе сторониться.
Когда я был маленьким волчонком, я интересовался многими вещами помимо луны. Размышлял о загадочности травы, растворенной в похожих на черные чернила наплывах ночной тьмы. Задумывался о ветре, вплетавшем венки из лунного блеска в пышные прически из листвы на макушках деревьев. Следил за небом и своими собратьями.
Я удивлялся всему: как так шелестят трава и листва, как так светит луна, и как мы все воем на луну и настороженно отвлекаемся на шепот, сопровождающий нас из поколения в поколение и от первого и до последнего дня тех, кто его издает.
В общем, на то я и ребенок, и на то мы все были детьми, и ребенок без интереса и тянущегося за ним неизбежного удивления – как Антарктида без снега и вьюг.
Однако сейчас единственное, что не оставляет меня равнодушным, – это мой вой на луну. Боюсь, что когда-нибудь даже это начнет стираться с холста предначертанного мне.
Старение и пресыщенность.
Знает ли луна?
Знаю ли я сам?
Время от времени я вою на луну, и время от времени луна льет свой свет на меня, словно я – кто-то иной, больший, чем зверь, взывающий к ее величию – величию луны где-то в глубине волчьей души.




Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Проза ~ Миниатюра
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 21
Опубликовано: 17.03.2018 в 16:50
© Copyright: Алексей Брайдербик
Просмотреть профиль автора






Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь!Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1