По воле не - Божьей или Сказки моей памяти. Сказка первая. "Ключ для Буратино" Глава 1.



«Ключ для Буратино» – масштабное предисловие к последующему откровению. Долго думала с чего начать. И решила, что вернее всего, это сделать сначала. А вначале был он, «Буратино». Это произошло до того, как я узнала о себе, до того, как я догадалась о существовании параллели, на которой события способны развиваться, не утрачивая связи с Поводом.
Тяжелые выдались времена для скептиков. Все искусственное стало в ряды с привычным. Уже и некому задаться вопросом, а не слишком ли много игр, правила для которых составляют куклы? Неживое в принципе бесплодно, а нечто все-таки плодится. Нет. Однозначно, не в свободном измерении, а под «защитной пленкой». И негде там жизни уместиться. А видимость… видимость такая, будто это не мертвечина от гнили и разложения укрывается, а некие «избранные» в тепличных условиях для жизни процветают. Выходит, и рождается, и плодится то, что гнилью, падалью питается. Нечему прийти в эту обитель кроме гнили. Все бы ничего, но этим самым «тепличным» созданиям «подкормка» нужна. Причем регулярная. И не растительного происхождения. Ведь они, изначально, самые, что ни есть «плотоядные».


Глава 1.
- Трудно себе представить, до чего вы могли дорастить эту ситуацию, - сетовал Шату, громко выдвигая и задвигая ящики. Скурди судорожно выписывал развороты то в одной, то в другой сердцевине, мало понимая смысл своих действий. Кому, как ни ему было знать, что невозможно обнаружить в ящиках то, чего нет. Но Шату негодовал. Положение старинного комода стало шатким донельзя. Коротенькие ножки с трудом удерживали грузный массив его корпуса. И виной тому были эти мелкие твари, что заражали неведомой гнилью основу. Они выделяли свои испражнения прямо на покрытие и оставляли там плодиться свои личинки. Дело – труба. Если и дальше так пойдет, властителю этой плоскости не дотянуть и до весны.
- Узнай хоть, чего они хотят? – Шату грозно отдавал приказ своему поверенному Скурди, что служил у него ключом от хранилищ.
- Как всегда… пищи: много и задаром.
- Да ты в своем уме, мне такое говорить? Эти твари сожрут все, что угодно и не подавятся. Им все равно, что грызть: старые газеты, гнилую доску или массив благородного дуба!
- Бумаги не осталось совсем, - обреченно выдохнул Скурди. – Мне нечем их даже на время отвлечь.
- Какую альтернативу мы можем им предложить?
- С прискорбием обязан сообщить, что альтернатива одна – покориться судьбе.
- Покориться…. Все бы ладно, но вот же вопрос, почему покориться надо мне, а не им?
- Кто это? Кто это говорит?
Скурди дважды крутанулся в сердцевине комода и затих, ожидая ответа. Молчание было вызвано недоумением.
- Ты слышишь нас? – Заговорил сам Шату. - Как это возможно? Ты из людей? Уж больше чем двести лет как я служу людям, но не приходилось быть услышанным. Кто ты?
- Кто это говорит? - вместо ответа гость суетился и испуганно озирался по сторонам.
- Позвольте представиться. Я - Шату – старинный дубовый комод. А тот, что поскрипывает – Скурди. Ключ, который отпирает мои ящики.
- Ого….
- Что, значит, «ого»? Нельзя ли постараться быть учтивым и ответить на поставленный вопрос?
- Я – Буратино. Ну, это так меня прозвали в детдоме. Потому что без рук, без ног родился. То бишь, полено-поленом. Не «обтесал» меня мой «папа Карло», а мама – в роддоме оставила «недоделанного» ребенка. Такая вот моя история. А почему вас слышу,… так сам удивляюсь. Это, как компенсация, наверное. У меня ноги ниже колена - деревянные, а руки от локтя – из металла. Они, обычным делом и есть мои собеседники. В интернате-то, моем, тех, кто с интеллектом, с такими как я, не селят. Приходится общаться с частями своего тела. Те, которые приставные, то, будто уже и не я, но мои родственники. Тогда не так одиноко. А вообще, по паспорту я Даниил Васильевич Климовский.
- Выходит, я, на твоем пути, ни кто иной, как старая черепаха Тортила. И мне бы нужно дать тебе некий ключ, что подарит тебе мир твоей мечты, - то ли в шутку, то ли всерьез захрипел комод.
- Мне бы найти ключ в мир одной особы…. А другие миры меня не манят, - с грустью заметил Даниил - Буратино.
- Очень вероятно, что мы говорим об одном…. В одной из моих шуфляд лежал когда-то ключ, принадлежащий прежнему, ныне покойному владельцу. Но его вынули из меня двое странных людей. Мужчина и женщина. Думается мне, что ключу этому дверь назначалась важности большой. Это могло быть написано на бумагах. Но за то время, что я гнию в этом подвале, все, чем наполнен я был, утратило свою значимость. Деньги и ценные бумаги из меня вынули сразу…. А что если, я у тебя кое-что попрошу?
- Рад пригодиться.
- Скурди верно служил мне все эти годы. Все бумажное, чем можно было накормить местную живность, он отдал. Но я чувствую, будто что-то грызет меня изнутри. Будь так любезен, посмотри, что это может быть.
- Попробую.
Скурди сделал два разворота. Парень до упора выдвинул ящик и протиснулся протезом к задней стенке.
- Вот, вот здесь, прямо на этом месте. Прямо сил нет. Будто зараза эта проникла в мой мозг. Выедает.
Даниил слегка надавил на заднюю стенку. Внезапно она рассыпалась как песок.
Комод громко простонал.
- Ну, что там?
Парень пытался наткнуться на что-то в образовавшейся пустоте.
- Тут что-то есть.
- Что?
-Бумаги какие-то. Сейчас достану.
Бумаги были сплошь засеяны личинками. Даниил принялся их стряхивать. Те прилипли и никак не хотели отставать. Он достал нож, взял его в зубы, протезами стараясь придерживать бумаги и рукоятку ножа одновременно. Стал соскребать их, уложив листы на комод. Протез не позволял такие манипуляции выполнять с точностью, нож соскальзывал, оставляя царапины на поверхности.
- Прости, тебе, наверное, больно.
- Ерунда. Лучше говори быстрее, что там написано?
- Не понятно. Документы очень сильно повреждены. Навряд ли это возможно прочесть.
Боюсь, даже экспертиза тут не поможет.
- Там должно было быть что-то важное.
- С чего ты взял?
- Я знаю. Помню, совсем немного, правда. Это было очень давно, но нет сомнений: бумаги очень важные. Не скажу, что сулили они что-то доброе. Скорее, наоборот. Они грозили хозяину разоблачением. Вся жизнь его и жизни потомков его обречена была бы на позор. Какая досада! Какая досада! - сетовал комод. – Если бы бумага была способна обучаться! Она бы нам сказала….
- Ш-ш-ш-ш, - раздался тихий шепот, напоминающий шелест листьев на ветру.
- Бумага?
- Я - титульная страница. На мне печать. На мне ответственность.
- Что ты знаешь о ключе? – спросил Даниил.
- Скурди должен знать вход в другой замок. Он открывается также как и этот комод. Но этот замок не здесь, не в этом помещении. Там лежат бумаги – точные копии мои, - говорила титульная страница. Я немного знаю. Только то, что есть еще копии, и то, что Скурди должен знать вход. И еще кое-что. Не знаю, как это связано, но речь идет о тайне целого рода и даже больше. Если копии бумаг сохранились, вы найдете ответ. А нам уже не спастись.
- Спасибо тебе, дорогая, - уважительно прохрипел Шату. – Как тебе удалось выучить язык людей?
- Разве я не прожила больше сотни лет в твоем нутре?
- Да, но ты ведь всего лишь бумага. Ты не можешь…
- Я же сказала, на мне ответственность. Титульные листы люди выделяют как наиболее значимые. Я не могла умереть просто так, не оставляя после себя ни капли пользы.
- И после того, что люди сделали с тобой, ты еще согласна им служить?- не выдержал Скурди.
- Я не людям служу, а человечеству. Как знать, может, этот Буратино послан не только ради человечества, но и во спасение жизней моих родных.
- Ты думаешь, что я такой появился ради человечества?
- Я знаю, что Буратино был создан на радость людям. А молодой человек называет себя этим именем.
- Да уж, - выдохнул Даниил. – Много же людям радости, видеть такого урода как я.
- Красота человека всегда притягательна, ведь она от любви. Ты должен полюбить себя. Знаю, это не просто. Но иначе красота не проснется.… А теперь, Буратино, прошу, сожги и меня и всю стопку. Не вынести такой мучительной смерти. Беловежские мы. Сожги и рассей пепел по родине нашей. Вернуться в свою землю – вот что сейчас хочется больше всего.
Шату громко выдохнул.
- Коль уж так все закрутилось, придется нам с тобой, Скурди, попрощаться. Навряд ли ты сможешь еще чем-то быть мне полезен. И потом, не по чести это рассыпаться в гнилой прах мне на глазах у своего служащего.
- Об этом не может быть и речи! Я преданный слуга! И не оставлю Вас в таком состоянии.
- Оставишь. Ты должен это сделать. Ты нужен Буратино. Он приведет тебя к тому самому замку, за которым тайна всех тайн. Ключ всех ключей. Разве ради этого не стоит оторваться от моей полуразвалившейся «плоти»?
Скурди молча вывернулся и упал к ногам Даниила.
- Возьми этот ключ, - прошептал Шату. Он принесет тебе славу.
- Спасибо. Я сочту за честь исполнить миссию, что вы мне доверили.
- Да какое уж там…. Впрочем, иди с Богом.
- Но как же ты останешься тут совсем один?
- Умирать мне лучше одному.
- Ты думаешь, что вот так просто тебя можно оставить после этих слов?
- А почему нет? Да. Я чего-то достиг в своей жизни. И могу гордиться тем, чем я был. Мною украшали, без меня не могли обходиться. Я выучил даже язык, ну а то, что на нем не со всеми говорить могу, так это хорошо. Тем легче мне получилось рассмотреть тебя. Другим не хватает каких-то вибраций. То ли скорость понимания разная. Спички, бумага… Они отличаются от нас, мебельных как крестьяне от жителей цивилизованного общества. Я цельный, а есть и те, что из опилок собраны. Вроде бы как та же мебель, но не та…. Этим языка не выучить. Сложно.
- Люди злы. Ты горд причастностью…. А я непричастности к человеческому был бы рад. Все же целостным быть куда приятнее. Порой даже лучше, чем быть живым.
- И люди разные. Одни нужны как живые стволы с корнями, плодоносящие, красивые. Как благодать. Другие нужны, как … почва, основа, материал, как постамент, как потолок у дома, скамейка на кладбище. Люди не злы. Нет. Не жестоки. А целостность понятие растяжимое. Так и с нами происходит. Казалось бы, просто свои должны быть при своих. Но все не так. Мы опыт друг друга. Пласт. Каждый пласт наложен на пласт. Все точно отмерено.
- Зачем же я тогда? Зачем? Кому во зло?
- Нет. Не во зло. Ты создан на радость людям, хоть люди этого не понимают и, скорее всего, вряд ли поймут.
Продолжение следует....




Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Проза ~ Психоделическая литература
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 30
Опубликовано: 12.02.2018 в 11:59






Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь!Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1