Литературный сайт
для ценителей творчества
Литпричал - cтихи и проза

Борьба без правил


­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­­
БОРЬБА БЕЗ ПРАВИЛ
                       Это налетает, как тайфун,
                       мировая скорбь на человека…

                       Если жид поселился в Житково,
                       значит скоро случится Потоп…

* * *
Я рос на свете дикий, как репейник,
как пёс бездомный, грязный и блохастый.
Уже в семнадцать лет за-ради денег
на стройке трос тянул сквозь полиспасты.

Боготворили предки сковородки
и жирные готовили котлеты,
а про любовь болтали: «Идиотки
на эту чушь ведутся и поэты!»

И как они умрут? В моче и кале,
быть может, утопая и подушку
грызя зубами? Помню, на вокзале
горбатый бомж, налив себе чекушку,

мне говорил: «А ты наплюй! Не крыша
над головой важна, а то, что в сердце.
Давай-давай, закусывай, парниша!
От водки крепче делаются перцы».
……………………………………
Поймёт ли Он тот лепет бесполезный,
с которым, задыхаясь, обратятся
в агонии предсмертной? Там, над бездной,
вдруг прозвучит: «Вы много ели мяса!»?

* * *
«А вот и красный гриб! Здорово! Полезай-ка
в корзину!» Нет, как холодно и дико!
Рассвет. Болотных подберёзовиков стайка,
в глубоком сфагнуме чернеет водяника.

Опять родители кричали: «Ты — бездельник!
Зачем родился, а? Стихи твои никчёмны!»
И вот иду в тумане. Утро. Понедельник.
Сосновый лес угрюм, зеленоглазый, тёмный.

О, я вернусь домой — грибов таких нажарю,
что будет ясно всем, как я хорош и нужен.
Я палкой по траве ложноволосой шарю,
и забываю всё: «Ну, где ты, белый? Ну же!»

Я был рожден на свет из той же грубой почвы.
Вперёд бреду, чуть приволакивая ногу
(натёр сапог), и бормочу стишок неточный:
«Да будет новый день! Простой, и слава Богу!»

* * *
Что предложит память? Невыносим
даже лёгкий призрак её, намёк.
В Старой Руссе есть настоящий сын,
человечек взрослый уже, сынок.

Всё, что помню, — рожицу всю в пюре
и колготки рваные. А конца
нету слухам: жив он в такой норе,
что… Прости ты, маленький мой, отца.

Как носил тебя, помнится, на руках
и подгузник вовремя, да, менял.
Ан, судьба, как молния в облаках —
всё равно догонит. И вот она

разлучила, но не убила, нет.
Сколько раз о смерти её просил!
Будет время — встретимся через лет,
может, двадцать, ах, если достанет сил.

* * *
Я утешался, понял,
курицей, «дошираком»
в том плацкартном вагоне,
в мире смутном
и шатком.

Спал и читал записки
о жизни нашей контуженной.
Мчался поезд Бакинский
в ночь по степи завьюженной.

Доля такая выпала:
в полночь душа
заплакала.

Что-то скрипело, звякало,
дробью чугунной
сыпало.

* * *
Деревья-призраки, осыпанные снегом,
и звёзды страшные в провалах небосвода.
О, злая родина, утешь меня ночлегом!
Пусть домик рубленый – колун стоит у входа,
в сенях лишь валенки да веник и поленья.
Ну, что же делать, если жизнь – по меньшей мере,
нелепый фарс, нет, даже больше – преступленье?
В снегу следы – здесь проходили нынче звери
с тоской в глазах от нестерпимого мороза.
Напрасно самочка вытягивала шею.
Уже на станции не слышно тепловоза.
Плеяды яркие на страшном небе тлеют,
и надо жить ещё, а умирать не надо.
Куда же я? Зачем?..
Жизнь – это чудо, правда?

* * *
Зажжётся волшебный фонарь бытия
в небесных четыреста ватт,
когда остановится сердце и я
лицом упаду на асфальт,
лицом в петербургскую жидкую грязь,
где глина и снег пополам.
Прохожий шагнёт через пьяную мразь
и дальше пойдёт по делам.

И женщина скажет какая-то: «Ишь,
ни совести нет, ни стыда!
Разлёгся!» И маленькой ножкой малыш
ударит под рёбра — туда,
куда меня били не раз и не три,
где ёкала печень. И вот,
вдоль улицы мимо меня до зари
не меньше ста тысяч пройдёт.

Меня обнаружат, должно быть, к утру —
у мёртвых ночные глаза.
И голову курткой накроет патруль,
и примут меня небеса.
* * *
За стеклом цепочкой огни, огни,
и один вдалеке, как живой магнит,
всё мерцает и волю мне обещает.
А на стрелках пыльный вагон качает,
как рыбацкую лодку во тьме времён.
То Андрей, то Павел, то сто имён
незнакомых слышится в перестуке
чугуна под полом, и тянет руки
карапуз к мобильнику моему.
Я даю карандашик: — Рисуй, ну-ну,
дым и домик!.. Но волка в тельняшке чертит,
а звезда в окно голубая светит,
и постель сползает, и стынет чай.
О, любовь, надейся! А ты, прощай,
прошлой жизни флисовая подкладка!
И дрожат стаканы, и сердцу сладко.

Шуша, Анечка, птичья лапка...

* * *
За правдивое, точное слово
по сырым лабиринтам судьбы
я направлен в посёлок Житково,
не Жутьково хотя бы. Но ты
вспоминай иногда меня что ли,
потому что снега в январе
здесь глаза обжигают до боли,
— Будешь водку, Серёга? Харе,
ты ж не целка! — зовут дуроломы
краснорожие. Дикая стынь,
только сосны стоят, как колонны,
только звякнут стаканчики «дзынь!»
Не убьют — так, наверное, силой
выльют в глотку: «За родину! Пей!»
И какой-нибудь девочке милой
выйдет счастье страдать меж людей.

* * *
На Новый год Наташка прикатила
и привезла шампусик и пирог,
ругалась: — Я таких ещё дорог
не видела! Етитетская сила!.
Я тазик оливье достал и пробкой
бабахнул в потолок: — Ура! Ура!
Мы выжили — теперь и жить пора!
— Нет разницы, Шушу. — Ну ты селёдкой
закусывай. Земля везде сыра.
— А вот и кабачковая икра…
А в маленьком окне заиндевелом
бесился ветер, билась темнота —
безумный в лабиринте Минотавр,
что красный огонёк навёл прицелом
оптическим на каждого — ко мне
метнулся он, к Наташке по спине
и прыгнул на жену: как раз под сердце.

* * *
Но Рождество пришло, и замелькали
густые хлопья — горя завались:
под безднами беззвёздными бухали,
и вешались от скуки, и дрались.

Безгрешный снег старательно и трудно
похоронил посёлок, и тогда
зажглась одна, торжественно и чудно,
не Вифлеемская, но всё-таки звезда!

* * *
Над посёлком заброшенным
вьёт гнездо тишина.
Ночь стоит, как стена.
Все следы припорошены.

Припорошена улица,
остановка, фонарь.
Припорошена гарь
от котельной. И щурится
пожилой инвалид, а там —
в небе — облако и
бесконечной любви
многозвёздный тимпан.

Золотые анапесты
в пыль, в ничто разотру.
Как светло поутру
стонут сосны, разлаписты!
* * *
Снег набился в ботинки,
и врубаешься — дзинь! —
как на две половинки
распадается синь:
справа поле, а слева
ни сосны не видать.
Термосок для сугрева —
остальное, как знать,
только грозные вихри,
ветер, бьющий под дых,
и простуженный выхрип,
эти звоны ледых.

По дороге метельной
поспешаешь домой,
       человек со смертельной
                чепухой головной.
* * *
Грубеет сердце — ноша неподъёмна,
и руки от работы, как наждак.
Страшна Твоя судьбы каменоломня!
О Господи, Ты нас ещё не так
испытываешь — то тепла и хлеба,
то веры нет. А всё же человек
врастает глубоко корнями в небо.
Там, за окном, пускай мороз и снег,
но мы, жена, пылающий осколок
эпохи уходящей. И во мгле
пропало всё: и сосны, и посёлок,
мерцающий высОко звёздный полог.
Лишь теплится рубиновый в золе
горячий уголёк, поёт мурлыка,
вылизывая грудку, и в ночи
какая-то далёкая музЫка
так восхитительно
таинственно
звучит.
* * *
Ночью идёшь по дороге на Выборг,
что-то бормочешь — какие-то сами
звуки уже подбираются. Глыба
мрамора так обрастает чертами —

торс выявляется, складки туники,
волосы, ноги в сандалиях, посох…
И ничего, что края наши дики,
что озвереешь от этих морозов.

Снег — это нежность огромная, точно
августа влажные звёзды, и, лютый,
в соснах беснуется ветер восточный,
чтобы шептали «Silentium»* губы.

*стихотворение Тютчева

* * *
Над ниткой звериного следа,
как божья, смотри, благодать,
библейское светится небо,
алмазное небо и пять,
пять ласточек Кассиопеи.
Под ними житковская жуть.
А ты шатуна не слабее,
и скажут: — Боишься?.. — Ничуть!..

Лесное безбрежное море,
позёмки сквозной порошок.
Опять колокольное горе
мне в самое сердце вошло!..

* * *
В окна стучится безумный ветер,
воя пугающий саундтрек.
Чай на столе, и направлен вектор
жизни моей, как сибирских рек
воды на север, на свет Полярной
тихой звезды. А душа полна
музыкой, нежностью благодарной.
Господи, как велика цена!
Стёкла покрыты морозной вязью.
Кажется, в мире лишь я и Он:
«Что Ты подумал про эту фразу,
произраставшую
под пером?»

* * *
Снег заметает серебряный лес,
ветер-ушкуйник свистит у разъезда.
Снова гриппую — на горле компресс
водочный. Жизнь — это всё-таки бездна!

Счастье и беды — один к десяти,
краткая, да, но покажется длинной.
Чайник на кухне уютно свистит,
мазь, аскорбинка и банка с малиной.

Кто-то бредёт в пелене за окном —
тут не поймёшь, человек или нежить?
Думы и думы — да всё об одном:
можно ли музыкой сердце утешить?

* * *
О, если на столе стоит малина,
и чай дымится, бублики лежат —
считай, душа небесного притина
достигла и блаженствует. Я рад,
что ты со мной веселый этот ужин
разделишь, хромоножка. И дымит
массив седого ельника, завьюжен.
А мы сидим счастливые, а мы
глядим в окно на важные светила
и говорим: — Всё сбудется! Миры
нам не указ, етитетская сила!
Пока ты жизнь, мой свет,
не разлюбила,
всё пустяки: кто в землю не зарыт,
тому судьбы печальные дары,
как полкило ядрёного
тротила.
* * *
Прямо на чёрные пики
ельника вдумчиво нижет
тучи разбухшие дикий
северный ветер. И ближе
воспоминания: руки,
нежные губы и речи,
полные счастья и муки,
милые, узкие плечи.
А непогода всё резче —
снежная замять разлуки.
Но ненадолго — и вот он,
луч ослепительный, бьющий
над непрорубным болотом,
вкрадчивый, ласковый, лгущий.

* * *
Мы, знаешь, Анечка, умрём,
но в этом нет беды —
следы ведут под фонарём
в небесные сады.

Там голубые, как слеза,
и звери, и трава,
а здесь любить нас будут за
печальные слова.

Назавтра (мир — всего лишь пыль),
взлетающий до звёзд,
покрытый патиной костыль
поставят в полный рост.

И скажут люди: — Встреча? Где?
— У бронзовой ноги…
Скамейки, скрипочка, студент,
две-три моих строки…




Мне нравится:
1

Рубрика произведения: Поэзия ~ Лирика философская
Количество отзывов: 0
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 207
Свидетельство о публикации: №1180205293812
@ Copyright: Сергей Николаев (Аствацатуров), 05.02.2018г.

Отзывы

Добавить сообщение можно после авторизации или регистрации

Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь! Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!

1