не мчать,
как остолоп, – ступать степенно,
в цветах
и цирюканах по колено,
идти за
плугом, сеять, жать, косить
и ничего
у сильных не просить...
какая
ахинея не приснится,
пока
лежишь на поле Аустерлица
и
созерцаешь занебесный свет,
не
понимая, жив ты или нет.
но
классик, прозорливый, как минздрав,
хотя и
полный Лев, обидно прав:
медальные
слова наполеонов,
и
чепчики, летящие с балконов,
и счастье
одинаковое – се
мормышки
на невидимой лесе.
тебя
несут над полем Аустерлица,
и,
нестерпимо шелестя, страницу
внутри
перевернули, дочитав –
где
скоропись, а где полуустав.
твои
листы прошиты, сочтены –
пиши свой
мiр, в котором нет войны:
пока от
маргиналий поле чисто,
туда, где
будет первая строка,
твоей
руке вослед спешит рука
незримого
иного романиста.