перезревшие яблоки падают в шорох травы, на пустом постаменте нагадил болеющий голубь – по-плохому заброшенный парк, сад кровит суицидом смородины… Хорхе, че, ола, эту книжку ты мне моментально найдёшь – где не смог санитар себя вынуть из смерти, где дорожка снежка упирается в дот, переделанный в бар на исходе столетья… обезлюдело, но там ещё подают, не разбавив ни бренди, ни водку, ни пиво, настоящие кофе, стихи и уют – умирать стоит тоже красиво…