Ловец слов


Сколько книг и журналов окружило твой досуг...Ты сам – часть этого чувствительного чуда обыкновенности, Ловец Слова. Как же поживают твои, пойманные в силки, буквы? Дышат ли ещё и поют ли масштабные по задумкам песенки?
А мир теперь другой! Художественная буква в нём – лишнее напоминание о каком-то там прошлом; миллионы слов теперь напрасны, фабулы человеческие заменены и упрощены. Метания, сомнения – прочь! История – ерунда, жить одним днём и жить в нём материально обеспеченно любым способом – вот стратегия. Кто не с нами – ноющие недоумки. К ним и писатели принадлежат?
Вот как: не надо любить Букву, стало быть. А хочется…..

Ты – мнишь; тебя помнят и оценивают – оттого, словно разделён на части улов в садке: где мельче, что покрупней. Самое же стороннее мнение о вылове всегда ошибочно – читающему, познающему сочинителя кажется, может, иная трепещущая свежесть третьесортной…. Автору же… Что автор? Рыбку едят другие.


Тут и осень – пора поэтов – дождями и холодом. Неделю уже промозглые, непрерывные дожди, град, иной раз – гром и молнии...Листва местами ещё зелена, но многие дерева желтеют всё более и как бы засыпают. Фруктовые, напротив, самого летнего вида стоят. Разноцветною павшей листвою усыпано всё округ – красивая, но грустная картина…
Что, как писалось годы назад – о такой же, но почему-то всегда другой осени? Вот эта картинка будто бы удалась более, та – менее. Чем же сталось Слово - что привнесено, что утеряно? Осенью, яркой, цветущей, такой близкой тебе и созвучной, нехотя принимаешь должное: опыт от опыта, но значимо теряешь свежести красок, маниакально боишься повторов – собою стеснён, - угадавший, сумевший, однажды обозначивший такую себе да именно свою осень.

Словоцвет…Слова – бесцветны. Раскраска – прихоть пишущего. Из ничего рождается нечто – иррациональной игрою интеллекта. Буквальная боязнь – фобия быть похожим – ограничивает до ступора. Спасает… тщеславие.
«А вот кому серых текстов, есть большой выбор?» Да никому! Художник так видит; отойдите, может, на расстоянии вам станет ясно… О, расстояние! Ты – объяснимо сер вблизи, далее – слияние в общую необъятность.
Ты – гений? Кстати, о классиках: писали одинаково посредственно! Цвета, при этом, отображали естественными. Цвет – вот главное, в нём – соучастие быть дано. Этакое совокупление – до слезы, до дрожания, до мурашек! Совпадение в цветопередаче: ты и твой читатель – естество единоцелое.
Вот так, потихоньку, слово и вышло. Поймал ли?




Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Проза ~ Письмо
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 46
Опубликовано: 25.12.2017 в 06:24






Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь!Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1