Замена


В тумане лет…
в глазах закрытых тихий свет,
и детства смех звенит меж сосен,
а с неба – плач, многоголосен…
ты есть, и нет.

Лес. Здесь, на окраине Рая, Он отчего-то зовётся парком, видимо, из стремления придать ему, вкупе с некоторым уходом и охранением, обязательную несвободу. Однако же в нём нет ни одного высаженного куста или дерева – всё в природном виде, в совершенстве диком, разве что на входе помпезная арка с табличкой и доской объявлений, раскрашенные в цвета парадиза скамейки и, похожий на космонавта, работник в пластиковой маске, ревущим заплечным пылесосом сметающий хвою с дорожек.

Как описать этот миг, этот переход из одного состояния в другое, возвышенное и умилённое? нагретый весенним солнцем хвойный воздух, чистый и густой; куда ни кинь взгляд – кусты малины, крапива; тропинки и дорожки, засыпанные сосновыми шишками и хвоей…… Наконец-то, отдохновение – этому не помешают ни мамаши с колясками, ни велосипедисты, ни целующиеся пары. Я отыскал себе одинокую скамейку, прогретую солнечными лучами, и, машинально, сел на синюю часть её: белый никогда не нравился мне, жёлтый цвет только на первый взгляд кажется тёплым…. но синий – он тёмный, и лучики притягивает крепче.

Задул прохладный ветерок, я закрыл глаза… а когда открыл, то увидел маленького мальчика в матросском костюмчике, бегающего с игрушечным пистолетом в тени деревьев. Он прячется за каждым деревом, и в малиннике, выдавая себя среди молодой зелени яркой одеждой или сливаясь с синью небес. Он целится и стреляет, мне даже показалось, в мою сторону.
«Паф-паф! сдавайтесь!» - дрожит звонкое эхо, отражаясь от сосен и неба. Это эхо странно знакомо мне….
«Дяденька, вы не видели пульку?», - он стоит подле скамейки, шестилетний, его зовут Митя, он беспомощно оглядывает траву в тщетной попытке найти потерянное.
Я не отвечаю ему, а пулька у меня на ладони, - мне отчего-то кажется, что если он перезарядит оружие, тотчас исчезнет, но и без пульки исчезнет – не быть иному, зато потом, когда я найду его там, в его жизни, он будет непременно другим, потому что даже потерянная пулька может изменить моё Настоящее….
Сейчас мне снова нужно закрыть глаза –на мгновение, не более, и, открыв их, увидеть себя Митей, бегущим вприпрыжку по тропинке – из соснового леса, мимо малинника и крапивы…. туда, вниз, прямо к долгому-долгому поезду, к бескрайнему океану…. Но я не делаю этого, потому что, в противном случае, маленький мальчик окажется во мне, а это нечестная, губительная для него замена.

Ещё пригревает солнце; последние, но по-прежнему щедрые его лучи заполняют моё дремотное тело; скоро вечер…..Пора возвращаться, думаю я, и, наконец, просыпаюсь.

Мимо проносится велосипедист, полы его распахнутого белого плаща видятся мне крыльями; следом, покачивая бёдрами, шагают две девицы – я замечаю их схожесть с бывшими жёнами – Ниной и, может быть, Николь; вот, в кимоно, ещё одна, катит колясочку, её, похоже, зовут Мичи; гремит аллеей военный корабль, катит зелёный вагон, шуршит автозак, идёт, опираясь на палку, согбенный старик…. Мне всё знакомо в этом мартирологе Митиной жизни и будто не знакомо, да знаю: в своей попытке быть там – я просто пройду сквозь.
Вот и миниатюрная японка, моя третья жена, она из этой пульки на моей ладони – достаточно мне сжать пальцы, и она исчезнет. Я догоняю Мичи, и склоняюсь над пологом, осыпанным цветом сакуры. Нет, милое дитя, у нас ничего общего…. Женщина почтительно улыбается, это не та улыбка, но это её губы, её глаза…. её запах….
Приблизившись к Нине и Николь, я разжимаю и сжимаю пальцы.
«Cest impossible!» - это моя бледнолицая и золотоволосая Ни…..
Прощай, задавака,вдруг превратившаяся в юркого зверька, потому только, что когда-то я называл тебя, пушистую, «белочкой».
Que voulez-vous, ma chere!
Мир изменился, и всякий раз будет так, как теперь получится у Мити.
Я снова сжимаю и разжимаю пальцы.
«Ты ещё не сдох, алкоголик?» – бросает мне Нина, оставшаяся в одиночестве, - «Давно не виделись, эка тебя, дружок, потрепало!»
«Давно»? «Тебя?» Сказать ей правду? Дружок, сука, как и прежде, твой.

Мир не изменился – и уже никогда не изменится…Зачем я всё время иду за тобой, Митя? Ты бежишь в Завтра, и у тебя всё впереди, я, в тщете изменить общее Настоящее, возвращаю Прошлое, и предо мною - завеса из хвои, опущенная работником, сметающим Время.
Однако же, пулю не вернуть. Но что для тебя эта потеря, вот эта моя находка – заострённая сосновая шишечка, подобранная в лесу? Я бережно кладу её в нагрудный карман и чувствую, как она пробивает моё сердце.



Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Проза ~ Рассказ
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 24
Опубликовано: 21.12.2017 в 06:39






Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь!Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1