На поэта РОССИИ шло гонение без слов, За короткую жизнь, ко всему он готов. Пишет он, где придется, и ночью и днем , И в дыму папиросном , и под хмельком.
Строки ровно ложатся под нажимом пера, Сколько смысла-слова не для куража. Он любой ведь вопрос без проблем вознесет, Боль, что принял в себя, по стране разнесет.
Ведь страшнее напалма, пули или стрелы Его рифма звучала, словно эхо в дали. Можешь сжечь ты поэта, подстрелить, отравить, Но стихи его-сила! Будут страх наводить.
Из какого же сплава его тело, душа, Чтоб пройти испытания, невзгоды и ад? О Володе Высоцком много сплетен плетут, Но поэта народного они лишь вознесут.
В сорок два в миг не стало сердце биться его, Но стихи как набат, мы все любим его. Он писал не на день, он писал на века, Жизнь и быт будоражил, как удар молотка.
Не щадя эту власть , шел к вершинам один, И народу всему свою душу дарил. Ведь народ знать не в праве, кто и как там живет И мы все познавали, лишь включив маячок.
Голос хриплый с надрывом зачарованно пел, А мы слушали все с замиранием в душе. На канале втором передача о нём Будто много он пил, будто морфий любил.
Двадцать пять долгих лет его нет среди нас, Но зачем столько грязи слышим мы в этот час? Ни к чему это всё-ворошить жизнь его, Лучше словом хорошим мы помянем его.
Пусть нальет каждый стопку под родимый мотив, Молча выпьет её, рукавом закусив. Когда будем в Москве, на могилку придем, И букетик цветов мы ему принесем.
В храм войдём без убора, поскорбим, погрустим, Молча свечку поставим за покой от души. Сколько буду я жить, буду помнить тебя, Слушать песни твои и стихи всем читать.