Письма к Мастеру


Письма к Мастеру
Письмо №1

Я тебя не вижу, не слышу, не чувствую...
Но тешу себя надеждой, что ты иногда заходишь меня почитать.
Ну и как тебе моё творчество, милый? Пожалуй, "творчество" - это слишком громко сказано. Как тебе моя незамысловатая писанина?
Представляю себе, как ты улыбаешься, читая мои стишочки.
У тебя дивная улыбка. Улыбайся почаще.
А проза моя в последнее время стала какая-то печальная. Невесело мне, милый. Сам понимаешь, почему.
Знаешь, я никогда, ни на секунду, не переставала тебя любить. Даже тогда, когда ты прилюдно унижал меня и вытирал об меня ноги. Кажется, в те минуты я любила тебя ещё сильнее. Ещё одна рана на сердце. А, подумаешь...
Одной больше , одной меньше...
Ты читаешь эти строчки и наверное вздыхаешь.
Давай не будем грустить, любимый! Всё перемелется, мука будет.
Ох, что-то я размечталась. Конечно же, ты меня не читаешь. С какой стати тебе меня читать? У тебя теперь совсем другая жизнь.
Жизнь - в которой нет места для меня.
Ну да ладно... Бог тебе судья!
Будь счастлив, Мастер!

Твоя Марго.

Письмо №2

Мне казалось, я выговорилась. Ан нет.
Захотелось черкнуть тебе ещё пару строчек...
Милый, мне кто-то на днях сказал, что ты вляпался в меня по-пьяни.
Я не поверила и никогда не поверю в эту чушь!
Глупцы.
Они не знают , что такое НАСТОЯЩАЯ ЛЮБОВЬ. Они просто нам завидуют.
Помнишь как всё начиналось, милый? Конечно, помнишь.
А ведь ты не знаешь, чем ты был для меня. Я никогда тебе этого не говорила. Так послушай .
Мне было так хреново тогда, зимой. Всё как-то вдруг сразу навалилось на мои хрупкие плечи. Проблемы на работе, да и дома ни лучше. Ничего не радовало.
Я изо всех сил пыталась шутить, острить, писала забавные стишочки и пародии. И никто даже не догадывался, что эта весёлая и искромётная девица давно уже разучилась улыбаться. Да что там - улыбаться. Жить не хотелось. Не было сил. Я всё глубже и глубже погружалась в пучину своего отчаяния.
Ещё немного и ...
И тут... словно по мановению волшебной палочки, в моей жизни появился ты.
Ты стал моим спасательным жилетом, моим антидепрессантом, смыслом моей жизни.
Да-да. В моей жизни впервые за долгие годы появился смысл. Мне было ради ЧЕГО и ради КОГО жить. Ты подарил мне надежду. Надежду на то, что всё ещё будет.
Правда ты же её и отнял. Исчезнув по-английски. Ну да, Бог тебе судья.
Милый! Я знаю, что ты не читаешь моих писем.
Но можно я буду писать тебе хоть иногда?
Будь счастлив, Мастер!

Твоя Марго.

Письмо №3

После того, как ты так внезапно исчез, я долго терзала себя мыслями: Что случилось? Что я сделала не так?
А потом, на меня вдруг снизошло озарение. Я поняла - что случилось. Как пишут в дурных романах - случилось жизнь. Ты понял что заигрался, понял что для меня это уже немножко больше, чем игра и поспешил поставить точку.
Но для чего всё это было? Для чего Господь ниспослал нас друг другу?
Да, ты был моим спасителем, моим антидепрессантом.
А я? Чем была для тебя я? Очередной игрушкой?
Нет. Я точно знаю, что и я была послана тебе неслучайно.
Чем была твоя жизнь до меня? У тебя был кризис, ты погряз в быте-семье-работе-добывании денег. А ведь ты творческий человек. Очень талантливый поэт. Я наполнила тебя. Я стала твоей Музой. Я дарила тебе вдохновение. Помнишь, что ты мне рассказывал о своих снах? С появлением в твоей жизни меня, тебе даже сны стали сниться другие. Яркие, красочные, запоминающиеся. Я встряхнула тебя. Ты помолодел. Ты в шутку говорил мне, что тебе, в твои годы пора уже принимать какой-то эликсир. Вот я и стала для тебя этим самым эликсиром. Что милый, классно я тебя взбодрила?
Ты любил меня. Наверняка, любил. Конечно, ты мне этого никогда не говорил . Но нам женщинам и не нужно этого говорить. Мы это чувствуем.
Кто-то на днях сказал мне, что ты раскаиваешься за кратковременный флирт со мной. Но это ведь неправда, да? Я никогда не поверю в это, слышишь!
Пока ты сам мне обо этом не скажешь. А ты не скажешь. Ты всегда был добр со мной. Даже когда унижал меня и прилюдно вытирал об меня ноги. Где-то в глубине души, тебе ведь было жаль меня, верно?
Ох, любимый! Я ведь тоже не подарок. У меня скверный характер. Иногда и я позволяла себе омерзительные вещи по отношению к тебе. Мы друг друга стоим. Наверное поэтому нам было так хорошо вместе. Наверное поэтому мы нескоро друг друга забудем. Наверное поэтому и через много-много лет воспоминание друг о друге, будет единственной отдушиной в наших тусклых, серых жизнях.
Прости милый, что-то я сегодня разоткровенничалась. А ведь знаю, что ты не читаешь моих писем. И никогда не узнаешь, сколько счастья ты мне подарил и сколько горя.
Да и зачем тебе это знать?
Случилась жизнь, милый! Случилась жизнь.
Будь счастлив, Мастер !

Твоя Марго

Письмо №4

Боль между твоим позорным бегством и моим осознанием того, что случилась жизнь, была совсем невыносимой. Хотелось выть от отчаяния и собственного бессилия.
"Забыть, забыть, забить, не думать о нём!" - приказывала я себе.
Вам, мужикам, легко. Вы можете заглушить свою боль алкоголем. Хотя бы навремя. Вы можете заглушить боль по одной женщине, чередой других женщин. Клин клином, как говорится.
Вот и я попробовала "клин-клином".
Ох , лучше бы и не пробовала. Знала же дура, что таких как ты, больше нет, что ты единственный и неповторимый. Но я всё искала в других мужчинах тебя, искала в чужих глазах, твои глаза.
Я всё надеялась что сердце ёкнет и как тумблер переключится на другую волну.
Нет, не ёкнуло, милый! Болело, щемило, но не ёкало.
И тогда я поняла, что ни с кем и никогда мне не будет так хорошо, как с тобой. Так какой смысл бежать от себя и заниматься самообманом?
И ты, даже не пытайся меня забыть, слышишь! Это бесполезно.
Я всегда буду приходить в твои мысли, в твои сновидения.
Ты наверное читаешь эти строчки и усмехаешься?
Всё это так похоже на сентиментальный бабский роман, не так ли?
О, Боже. О чём это я? Ты ведь не читаешь моих писем.
Будь счастлив, Мастер! Храни тебя, Бог!

Твоя Марго

Эпилог:

Он усмехнулся, отёр пот со лба, плеснул в стакан виски и снова приник к монитору.
Смешная. Вроде и неглупая, но напридумывала себе Бог весть что.
Небось в юности зачитывалась "Письмом незнакомки " Цвейга?
А жизнь - это не роман . Она много проще, грубее.
Да, увлёкся! Да , потерял голову! Да, после раскаялся.
Почему ты не можешь меня понять? Почему ты всё время обвиняешь меня в чём-то? Почему ты просто не хочешь поставить точку, а превращаешь её в многоточие?
Чего ты хочешь добиться этими своими слезливо-жалестными письмами?
Я не могу тебе дать того, что ты хочешь. Ты же всё сама прекрасно понимаешь.
Случилась жизнь.
Я счастлив в браке, я люблю свою жену. И у тебя тоже всё будет ОК! Даже не сомневайся.
Так что не кисни, не ной, и главное перестань заниматься самообманом.
Это была не любовь, Марго! Не любовь , а сиюминутное увлечение. И с твоей и с моей стороны.
Какие же Вы, бабы-дурёхи. Мы вешаем вам на уши лапшу, а вы всему верите, все хаваете.
Прости меня, Марго! За всё прости! Спасибо тебе за то, что ты была в моей жизни, но писем мне больше не пиши.
Не надо. Молю. Не мучай ни себя, ни меня.

Мастер



Рубрика произведения: Проза ~ Миниатюра
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 13
Опубликовано: 07.12.2017 в 00:05
© Copyright: Маргарита Сергеева
Просмотреть профиль автора








1