Поэты умирают лишь в полете


Без смерти жизнь – понятие пустое,
Но, видно, дух и впрямь превыше плоти.
Деревья умирают только стоя.
Поэты умирают лишь в полете.

В полете легче рвется жизни стебель,
Ведь если уж охоту повели,
Вернее попадешь в того, кто в небе,
А не в того, кто ползает в пыли.

Парит душа, дрожит струна живая.
Ему бы вниз, к земле, покуда цел…
А он летает, не подозревая,
Что кто-то уже взял его в прицел.

Да, этот кто-то – хитрая каналья:
Взгляд неподвижен и рука тверда.
Он метит в крылья вороненой сталью,
А пуля – дура, попадет всегда…

Поет поэт, взлетая выше, выше.
Пьянит его неистовый полет,
Поэтому он выстрел не услышит
И лишь за миг до смерти все поймет.

А тот, с ружьем, параболу паденья
Спокойно проследит. Он не злодей.
Он не получит удовлетворенья
И даже не пойдет искать трофей.

Он не вампир, пирующий ночами.
Своей удаче он не будет рад.
«Зачем же ты стрелял?» – Пожмет плечами:
«А чтобы не выпендривался, гад».




Мне нравится:
0

Рубрика произведения: Поэзия ~ Лирика гражданская
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 10
Опубликовано: 04.12.2017 в 17:00
© Copyright: Алесь Черкасов
Просмотреть профиль автора







Есть вопросы?
Мы всегда рады помочь!Напишите нам, и мы свяжемся с Вами в ближайшее время!
1