Нике Турбиной



Прости, дитя. Ты умерла безвинно.
Сомкнулась над тобою тишина.
Качаются московские рябины
И шепчет чистопрудная волна.

А мы безмолвно головы склонили,
Раскаяньем терзаясь и скорбя.
Прости, дитя. Мы так тебя любили
И потому так мучили тебя.

У ног твоих мы руки воздевали,
Как наущал нас злобный мелкий бес.
Мы восхищались, но не понимали,
Что ты, как ангел, к нам сошла с небес.

Не знали мы, сколь этот дар бесценен.
Кто смеет верить в то, что он прощен,
Когда ты кровью плакала на сцене,
А мы тебе кричали: «Плачь еще!» !

Мы не могли поверить, что исчезнет
И вдруг умолкнет этот божий глас.
Мы все тебя подталкивали к бездне.
За смерть твою вина лежит на нас.

Никто из нас не крикнул: «Что вы ждете!»
И к совести толпу не пробудил.
Прости, дитя. Ты умерла в полете.
Никто из нас тебя не подхватил.

К чему теперь все траурные речи!
Все, что должно, свершилось. Кончен бой!
Прости, дитя. Кто до тебя – предтечи.
Апостолы все те, кто за тобой.

Венец терновый славы водрузили
Мы на тебя, но краток был успех.
Прости, дитя. Тебя мы соблазнили,
А это – самый страшный в мире грех.

Прости, дитя. Мы так хотели света,
Но тьму в себе не смели побороть,
И если ты нас не простишь за это,
Нас не простит за это и Господь.



Рубрика произведения: Поэзия ~ Лирика гражданская
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 13
Опубликовано: 03.12.2017 в 18:22
© Copyright: Алесь Черкасов
Просмотреть профиль автора








1