Танцующий Джокер


На кирпичном фасаде дома, обычной белой краской, без особых прибамбасов была выведена надпись Best Tattoo. Местами штукатурка обвалилась, обнажив горожанам свои коричневые изношенные внутренности. Но что-то в этой надписи было!!! Своим размашистым почерком, она привлекала к себе внимание прохожих.
-Это то что мне нужно!-остановившись сказал прохожий одетый в очень старый серый плащ.
Длинный низкий козырёк покрытый шифером, закрывал три маленький окошка, вырубленных в нижней части стены. Гость шагнул на бетонную ступень лестницы, с каждой уходящей ступенью вниз, становилось всё прохладнее, спускаясь в бетонные сумерки, холодный склеп дышал гостю в лицо. Дёрнув на себя ручку двери, в салон зашёл средних лет мужчина с зализанной набок чёлкой, так усердно старающийся скрыть свою лысину. Его шевелюра не скрывала лысину, а наоборот, выделяла его из толпы, он это прекрасно знал, но всё равно изо дня в день продолжал мастерить нашлёпку.
По всему салону разносился тяжёлый рок, гитара визжала и вместе с ней солист. Пластинка закончилась и осталось только жужжание иглы машинки. Мастер солидных, несмешных размеров сидел склонившись над рукой чувака таких же не шуточных размеров как и сам мастер. Гостю татуирующийся показался похож на байкера, хоть гость и не спец в таких вещах, но так он ему показался. Во всю спину кожаной жилетки была нашивка, череп с перекрещенными костями и под этим рисунком какая-то надпись на английском. А в английском он совсем слаб.
-Простите,-перебило жужжание машинки, выбивающей готический орнамент на руке байкера.
Мастер посмотрел на гостя, сразу понял кто к нему пришёл и отчеканил ему ответ,-у меня с налогами всё в порядке.-Мастер на мгновение оторвался от руки байкера и снова вернулся к ней.
-Нет, вы меня не так поняли. Я насчёт татуировки.
Мастер удивился, но ответил,-Оk. Посиди немного, я уже заканчиваю, полистай для начала альбомы.
-Нет, нет я знаю, что хочу сделать.
-О о о о о какие клиенты пошли,-хотел сказать мастер, но промолчал.-Вот и готова работа. Ну что Кабан на сегодня закончили, как заживёт так и приходи. Мне ли это тебе говорить, первый раз, что ли делаешь! Ништяк.
Мастер обработал ему руку, замотал прозрачной плёнкой и они по-свойски крепко обнялись. Байкер краем глаза посмотрел на посетителя и заулыбался.
-Пакедова Зуб, я пошёл. Удачи тебе с новым клиентом,-байкер посмеиваясь вышел на улицу.
-А теперь тобой займёмся,-снимая перчатку с руки, сказал мастер.
-Я хочу танцующего Джокера,-дьявольский огонь заиграл в глазах гостя.
-Оригинально,-прохмыкал мастер.-А ты знаешь, что она обозначает в энных кругах? За такое тебя могут спросить!
-Да я знаю, половина друзей юности сидят или отбывали срок,-чувствует на себе как взгляд мастера обыскивает его тело.-Но я ничего не могу с собой поделать. Он меня выбрал.
-Что?-брови мастера медленно начали ползти вверх.-Удивил ты меня. А профессия у тебя какая?
-Библиограф,-гордость была слышна в его словах.-Я работаю в букинистическом магазине. С этого я бы хотел начать рассказ, если у вас есть время?
-Ты меня заинтриговал, с детства любопытен.
-Полгода назад перебирая покупки хозяина,-при этом скорчил гримасу, пытаясь этим выразить всю неприязнь к нему.-Он как бы, помягче сказать...слегка...очень забывчив. Весь магазин на мне. Раз в месяц что-то принесёт, унесёт, бросит и уйдёт. Мне приходится разгребать принесённый им хлам, из нескольких десятков книг может попасть одна, максимум две стоящих внимания, остальные, так ветхая макулатура. Вот. Я нашёл интереснейший экземпляр, без начала и конца. И кто её написал тоже неизвестно.
-Как это?
-Не хватало первых десяти страниц и последнего листа. Неизвестного автора, он описал историю Джека-Потрошителя. Книга издана примерно конец 19 начало 20 века. На одной из иллюстраций был изображён мужчина с голым торсом и с картами в руках. И вот тут-то, я увидел на его руке Джокера, но точнее сказать он меня приметил. От его ухмылки я окаменел, словно паралич ударил.
-Ты принёс рисунок?-с интересом заглядывая в его глаза спросил мастер.
-Да есть, я увеличил рисунок.
Мастеру ничего особенного не показалась в рисунке. Трое мужчин в самом запале картёжной игры, массивная горка из карт лежит на столе и одна замерла навечно в руке владельца татуировки. Шут шутом, колпак с колокольчиками, на ногах штиблеты то ли тапочки с загнутыми концами, но поза? Мастер задался вопросом. Шут держит руки за спиной, а правая нога приподнята и согнута в колене.
-Что-то знакомое? Не могу вспомнить...
-Так танцуют ирландцы,-сказал гость.
-Да точно,-хлопнул себя по колену.-Чем он тебя заворожил?
-Как, вы не видите?-вырвал из рук мастера лист, пальцем тычет в лицо Джокера.-Глаза, его ухмылка похожая на оскал.
-Где увидел? Я ничего не вижу.
-Это неважно, я не рассказал главного! Он мне снится.
-Мне тоже, кое-кто снится,-мастер расплылся в довольной роже.
-Я стою посреди выжженного леса, вокруг меня бесконечная земля мёртвых обугленных стволов деревьев. Небо серого цвета, замерло на месте. От леса веет ужасом, слизь страха прилипла к телу и впиталась в него. Я стал одним сгустком страха, паника вытолкала из меня всё живое. Гонимый ей вперёд, я шёл, шёл, а вокруг меня ничего не двигалось, с каждым шагом тело тяжелело и стало походить на кусок свинца. Неожиданно для себя, я оказался на болоте, совсем не испугался, как ни странно! Стоя по щиколотку в воде, в нос бил запах протухшей воды, я почувствовал приближающийся конец. Вот тут-то, он и появился. Из-за дерева сначала показался его красно-белый колпак, как в замедленном кадре он выдвигался на меня. Несколько раз обошёл вокруг и с довольной походкой вернулся на своё место. Я стоял покорно, не шелохнувшись. Не мог пошевелить ни одним мускулом, особенно ноги, они онемели. Точнее не так, их кто-то держал снизу, вцепившись мёртвой хваткой, не давая двинуться с места. Колпак не спеша начал раскачиваться из стороны в сторону, дребезжание колокольчиков всё сильней и сильней переходило в набат. Своим танцем вырывал клочья травы, брызги и ошмётки земли летели во все стороны. Пригвождённый его усмешкой, меня стало засасывать. Чем быстрее мелькали его загнутые тапочки, тем я скорее погружался и погружался. Я не сопротивлялся. Его дьявольская пляска сопровождалась смехом, он и сейчас звучит у меня в голове. Кожа ощущала страшную воду, мёртвую, ползущую вверх по моему телу. Ноги оледенели, я их совсем не чувствовал. Холодные, мерзкие пиявки впились в живот и шею. Я ощущал, как они сосут ещё не успевшую остыть тёплую кровь. Смачное причмокивание пьющих кровь, доводило меня до истерики. И вот глазам предстал взор серого неба, и только свинцовые небеса провожали меня в последний путь. Противная мутная жижа просачивается в рот. Пытаюсь выплюнуть, не получается. Захлёбываюсь. Болото во мне. Шея изворачивается змеёй, тянется из последних сил кверху. Всё напрасно. Надо мной мутный покров, болото смыкается навсегда. Единственный глоток воздуха вырывается из меня пузырём. Последний шарик воздуха поднимается всё выше и выше, и взрывается достигнув границы воды и прошлого. Через муть воды на меня смотрят глаза, только его бешеные глаза и больше ничего.
-Каждую ночь! Кричу, я просыпаюсь весь в поту и после этого долго не могу уснуть. Я даже начал вздрагивать от каждого прихода посетителя в магазин. У нас на двери весит колокольчик. Это стало происходить каждую ночь. Он незаметно приближается ко мне. Всё ближе и ближе, с каждым сном.
-А стоит ли тогда делать?!
-Да, стоит.
Гость не сказал мастеру главного, то что он уже давно не подвластен себе. Сверлит мозг фраза "Сделай! Подчинись мне! Освободись! Расслабься, стань мной! Это так просто". Везде преследует: сидя на унитазе, чистя картошку рука держащая нож непроизвольно тянется к горлу "вот ты и попался, не скроешься".
-Какую хочешь, цветную или чёрно?
-Чёрную.
-Да и на каком месте?
-На груди, слева.
-Ну что я могу сказать,"хозяин барин". Моя цена пяти-хатка, устраивает?
-Да,-облегчённо вздохнул и посмотрел изнеможённым взглядом на мастера.
-Да, а чуваку самое место в дурке,-размышлял про себя мастер.-Тогда готовься, скоро начнём. Вот ещё что, советую принять анестезию. Что-нибудь из обезболивающего, таблеточку или капельки. А лучше всего, двести грамм вискаря, проверенный способ! Я понял, что ты мужчина впечатлительный, тебе необходимо!
-Спасибо за заботу, но я обойдусь без этого.
Как только гость, почувствовал прикосновение игл к коже, раздался хохот, слышный только ему одному. Глаза сузились не от боли, а от будущего наслаждения свежей крови. Слегка покусывая губы, взгляд скосился на мастера. Ему захотелось попробовать на вкус его плоть. Какая она? Холодная, сладкая или горячая? Бьющаяся в сопротивлении спастись от смерти. Схватить крепко шею руками, надавить внутрь привлекательно выпирающее адамово яблоко, чтоб он захлебнулся своей же кровью. Смотреть как он задыхаясь харкает словами от неожиданности и боли.
-Потом, потерпи немного.
-Что ты сказал?-мастер не расслышал неразборчивый шёпот через пробивающийся шум машинки.
-Ничего, продолжайте свою работу.
Джокер так долго ждавший своё освобождение и вот оно через мгновение настанет. Закончится. Раскатом эха со снежных холмов сойдут снега. Волны цунами смоют душу гостя в бездну. И вот мучительное заточение закончилось, последние штрихи теней руки легли на грудь Джокера, рисунок был завершён. Звон колокольчиков прокатился по пустой душе гостя, теперь принадлежавшей только Джокеру и никому больше. Перед мастером сидела кукла. Мастер не видя перемен или каких-то других изменений в личности гостя, закончил выбивать танцующего Джокера.
-Вот и готова работа,-этой фразой мастер всегда подытоживал своё завершение над татуировкой.-Посмотрись в зеркало как получилось?
-Благодарю за работу, я не ошибся в вас. Я замечательно получился!!!-с играющей ухмылкой на лице одевает рубашку, не спеша пальцы ползут по фланелевой ткани, словно щупальца осьминога, тщательно застегивают каждую пуговицу, развернувшись, он кошачьей походкой идёт к выходу. В голове гостя уже прорабатывается танец смерти! И кто будет его первая жертва.
-Стой...куда? А обработать, я ещё хотел сфотографировать.
-Мы ещё с вами увидимся, но только позже,-не оборачиваясь он произнёс напоследок, совершенно чужим голосом.
У мастера внутри всё похолодело.




Рубрика произведения: Проза ~ Рассказ
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 18
Опубликовано: 23.11.2017 в 20:09
© Copyright: Григорий Мелехов
Просмотреть профиль автора








1