И творить ему, невмоготу...


С больной головою,
Дрожащей рукою,
Кистью он, мазнул
По холсту ...
Но, его беспокоит
Стресс от бурных попоек
И творить ему, невмоготу ...
И его волновало то,
Что тело дрожало,
Как трясучку унять
Скорей ?..
Пиво, было бы мало,
Но в углу засияла, хрусталём,
Три семёрки, портвейн.
Опрокинув стаканчик
Он присел на диванчик и,
Подумал о музе своей,
Закурил папиросу
И задался вопросом,
С кем он пил, эти
Несколько дней.



Рубрика произведения: Поэзия ~ Иронические стихи
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 20
Опубликовано: 15.10.2017 в 13:14








1