Поэзия, век ХХI...


.

Александр Блок (1880 - 1921)
.
.


ПОЭЗИЯ. ВЕК
XXI
__________________________________________________________________________


Так какой же ей быть, русской поэзии XXI века? Разнузданной, причесанной, изысканной или просто «гениальной»? Повторяю для тугодумов, гении, это те, что стоят «на плечах» своих великих предшественников, ну, а уж если не можешь, то… знать, и не дано! Казалось бы, все так просто – делай как они! Да нет, не получится, всякому овощу свое время, а сверчку – свой шесток…
Поэту сегодня и в недалеком будущем, а оно обязательно настанет, уже не придется ограничиваться какими-то –измами, течениями, поветриями. У него нет на это права, формально поэзия как бы «закрыла себя», – все известно и ничего больше сделать невозможно? Да, невозможно, но лишь для тех, кто знает, «что ничего невозможно». Но не они, высоколобые, рушат города и снова возводят стены. Все экстраординарное в этом мире происходит на стыке наук и на стыке предшествующего человеческого опыта и незнания. Побеждают только те, кто не знали (и знать не хотели), что это невозможно, и почему это невозможно. Побеждает даже не вера в победу, побеждает бесконечная свобода и бесконечное ощущение права побеждать. Побеждает Любовь? Да, безусловно, только любовь стремиться к созиданию и непреклонна в этом своем стремлении, зло – неплохой инструмент для разрушения, но на этом его прерогативы и заканчиваются.

«И снова скальд чужую песню сложит,
И как свою ее произнесет…»

В конце прошлого века были поэты будущего,поэзия будущего века. Немного их, но они были, но и «немногие вернулись с поля».
В определенном смысле поэтика наших предшественников закрыта, как последняя страница, и все же… «знание литературы», это не самоцель, поэту надобно знать, видеть и чувствовать очень многое, весь мир. Поэтому стенания о России, «которую мы потеряли», о загадочном русском характере и истинно русской поэзии не слишком убедительны. Россия, это не какая-то отдельно летящая (к неизвестно какой цели) планета, и «русский мир» не так и отличается ото всего мира. Ну ладно, бог с ней с Индией, но может нам и от Гомера открестится (тоже очень патриотично!), и ото всей мировой культуры, начиная с древних Египетских Царств? Ну, что же, кто хочет, – пускай открещивается.

Поэт, художник – это человек общества, а общество, это не только мужички с балалайками и дрессированными (русскими, разумеется) медведями. И патриотизм не только любовь к своей стране и ее народу, культуре и традициям, патриотизм это еще и «последнее прибежище подонка», который ни на что более не способен, кроме как вопить о своей любви (якобы) к родине, а на самом деле о жалости к себе, убогому, о своей ненависти ко всему, что не умещается в его дурной голове. Это я по поводу бесконечных нападок на разных форумах на русских людей, на Антона Рубинштейна и Исаака Левитана, на Пастернака или Бродского, на очень многих… А Лермонтов происходил от шотландского дворянина Лермы, между прочим, Пушкин вел свой род от арапа Ганнибала...
Отсутствие внутренней культуры часто приводит люмпен-интеллигента к вульгарному нацизму и шовинизму.

Современный поэт, (скальд, если угодно), всегда живет как бы в разных ипостасях между прошлым и будущим. Он несет в себе Память Мира и не хватит никаких библиотек, что бы «вспомнить все», понять и принять как свою собственную сущность, судьбу и трагедию. Нормальное состояние поэта – отчаяние и невыразимая радость, любовь и сострадание, способность к самопожертвованию и мужество, которое не позволит ему отступить. Это состояние и ощущение себя демиургом, творцом и слугой «своей царевны».
Время – неумолимый страж и судья, и помощник. Поэтам и вообще творцам всегда присуще острое чувство, явственное ощущение Времени, момента, мига, наконец,чувственно связанных с окружающим миром, его прошлым, настоящим и будущим. Поэту не надо бояться «повторений»,он черпает совсем из другого колодца, и есть на свете нечто незыблемое, такое как огонь и вода, хлеб и вино, любовь и страдание, и счастье. Все разговоры о литературном плагиате, может,как-то и относятся к посредственности, но все настоящее всегда искренно, а значит и индивидуально по определению.

Я не слыхал рассказов Оссиана,
Не пробовал старинного вина;
Зачем же мне мерещится поляна,
Шотландии кровавая луна?


И перекличка ворона и арфы
Мне чудится в зловещей тишине;
И ветром развеваемые шарфы
Дружинников мелькают при луне!


Я получил блаженное наследство —
Чужих певцов блуждающие сны;
Свое родство и скучное соседство
Мы презирать заведомо вольны.


И не одно сокровище, быть может,
Минуя внуков, к правнукам уйдет;
И снова скальд чужую песню сложит
И, как свою, ее произнесет.


________________________
О.Мандельштам. 1914


.

.



Рубрика произведения: Проза ~ Эссе
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 61
Опубликовано: 12.09.2017 в 00:49
© Copyright: Олег Павловский
Просмотреть профиль автора








1