Мотылек




Мотылек
_____________________________________________________________



Я рассматривал смерть как на тонком стекле микроскопа
как личинку в прозрачной и горькой янтарной слезе…
Где гремящая медь, где парит ритуальная копоть?
Где тончайший искусный мой острый резец?

Одинок и отважен
прощальный полет мотылька –
разве это не важно
огонь оглядеть свысока?

или это не горько
не изнутри и не во вне,
как лимонная долька
на медленном гибнуть окне…


Я рассматривал смерть как резной амулет из Тибета –
деревянный божок, озорное окошечко рта…
Говорящий сверчок и немое создание это –
величайший начальник и резвый его секретарь!

Покачаться как маятник –
ай! Шелковистая нить!
фаэтончиком маленьким
бегать по бледным обоям…

деревянному ротику
или не хочется пить,
или жить потихоньку
не очень-то больно обоим.


Одинок и беспечен
отважный полет мотылька,
озорной человечек –
хозяин ручного сверчка –
улыбнется натужено,
личико – чорная медь –
для чего это нужно?
метаться, летать и гореть?












.



Рубрика произведения: Поэзия ~ Лирика городская
Количество рецензий: 1
Количество просмотров: 43
Опубликовано: 30.08.2017 в 13:09
© Copyright: Олег Павловский
Просмотреть профиль автора

Нина Яковлева     (30.09.2017 в 20:15)
Ведь это для кого-то нужно,
Чтобы мотыльки сгорали на огне,
Чтоб с врагом сражался безоружный,
Чтобы кто-то победил в войне.

Мотыльки летят к огню без страха.
И спасают нас бестрепетно герои,
Не страшит безумцев даже плаха,
Не боится смерти ни герой, ни воин.










1