Гостиная. Татьяна Герасимова


Гостиная. Татьяна Герасимова
Герасимова Татьяна Владимировна.
Крымчанка. Родилась в Симферополе. Жив
ёт в Керчи с 1979 года.
Образование гуманитарное. Стихи написаны в разные годы.


РОССИЯ


Россия — не власть,
               не чиновное царство,
Россия — земля,
                      а она без коварства...
Россия — родительский
                                 дом деревянный,
А в нём—
         всегда тёплая
                         русская печь
И русская речь,
                 и Есенина солнце,
Такое оно,
         не способное сжечь...
Россия — тропинка
                   в берёзовой роще,
Россия — река,
                  что течёт не спеша,
Россия — не место
                  для жизни попроще,
Россия —
            печальная наша душа...
Россия —
        ни с чем не сравнимое
                                          чувство:
И трепет священный,
                   и боль безрассудства,
Отчаянья мрак,
                    озарения свет —
Контрастов душевных
                                    таких
                                        нигде нет...
Ведь чёрные тучи
                         Россию давили,
Ломали, томили
                       и радость топили.
Невзгоды народ наш
                             давно закалили:
Как Феникс из пепла
                              он воскресал,
Он падал, вставал,
                         ожидая Мессию,
И нечисть с земли своей
                                 снова сметал.
И пусть есть такие,
                     как струпья на коже:
Они отпадают,
                   им надо бежать,
А русский народ —
               он им в этом поможет,
А сам будет Родину
                  вновь воскрешать.
2016 г.


ЗЕМЛЯ, КАК ХРУПКАЯ ИГРУШКА...

Земля, как хрупкая игрушка,
На ветке призрачной Вселенной.
Сберечь её, а не разрушить—
Задача: ей ведь нет замены...
Беречь как щедрый дар Творца
Космическую красоту.
Не искажать её лица,
Не множить мрак и пустоту.
Не отравлять, не раздирать,
Неся лишь смрад и суету,
А надо нам её познать,
Как дом любить нашу планету,
Игрушку голубую ту,
Чтобы, как брызги, не слетели
Её осколки в темноту...

Август, 2016 г.



У МОГИЛЫ ТОЛСТОГО...

У могилы Толстого
                    в Ясной Поляне
Удивлённых вижу
                     детей лет пяти.
Родители их,
              очевидно, отстали
И не успели ещё подойти:
— Холмик маленький такой.
— Весь покрыт травой...
— А мы так долго шли к нему.
— И почему? Я не пойму,
                       пора идти домой.
                         …
Милые крошки, мирно растите!
Пусть беды
             не встретятся на пути.
Но будет совсем не просто
Вам подойти к Толстому,
Только до Льва Толстого
Всем нам идти и идти...
Славный гений его
               опередил столетья,
Все мы пред ним
Лишь малые,
              неразумные дети.
Личностью был он сложной,
А мудрость его проста:
Бороться со всякой ложью,
Чтить заповеди Христа.
Если каждый будет стремиться
К добру на этой земле,
Мир преобразится
                 и не погрязнет во зле.
Недаром уже сто лет,
                   ширясь из года в год,
Людской поток к Поляне
                     заветной этой течёт.
Так хочется верить:
               чудо вот-вот произойдёт,
Зелёную палочку * кто-то
              однажды случайно найдёт.
Не станет вражды и в помине,
Любовь к нам хозяйкой войдёт,
И будет жить вольно счастливый
Его муравейный ** народ...
__________________________________
*Зелёная палочка, **муравейный — «...Старший брат Николенька был на 6 лет старше меня, ему было, стало быть, 10 – 11 лет, когда мне было 4 или 5, Митеньке 6, Серёже 7 лет... Так вот он-то... объявил нам, что у него есть тайна, посредством которой, когда она откроется, все люди сделаются счастливыми, не будет ни болезней, никаких неприятностей, никто ни на кого не будет сердиться, и все будут любить друг друга, все сделаются муравейными братьями... Эта тайна была, как он нам говорил, написана им на зелёной палочке, и палочка зарыта у дороги, на краю оврага старого Заказа...»
Л. Н. Толстой «Воспоминания»



ВЛАДИМИРУ СЕМЁНОВИЧУ ВЫСОЦКОМУ

Владимир Семёнович!
                                    Где Вы?
В какой неземной
                             стороне?
Как Вас порой не хватает
Нашей несчастной стране...
Наверное, Вы в Дэвачане*,
Где страсти улягутся все,
Амброзией** всех там питают,
И дух Ваш свободно витает
В нейтральной той полосе...
У нас жизнь настала такая,
Что будем все скоро
                          «с приветом»,
Нет никакого порядка,
            и нет никакого просвета...
Все тянут у всех,
                      а по-крупному
Хапают те, кто у власти:
        у них возможностей больше,
Везде им — зелёный свет,
Дураки и дороги, конечно,
                     в списке всех бед
                                           и несчастий,
Но силу набрали воры,
                       и удержу им уже нет.
Граждане книг не читают
                         и не читают газет.
Властитель их душ,
                          новый идол,
Жестокий божок —
                         интернет.
Телефоны с собой
                      носить стали,
Могут видеть того,
                          кто звонит,
Уже так друг друга
                            достали,
Что скоро эфир задымит...
Но при всём
          техническом прогрессе,
Может, есть и в нём
                        какой-то толк,
Видим мы, что
             в двадцать первом веке
Человек
         человеку — волк...
Короче,
       Владимир Семёнович,
Вы пока там оставайтесь,
А на Земле
             вновь родиться
Подольше не соглашайтесь.
Мы же будем
                Вас помнить,
Мудрый Ваш
              взгляд печальный,
Время, оно быстротечно —
встретимся в Дэвачане.

_________________________
*Дэвачан (санскр.) — обитель богов, ментальное блаженство.
**амброзия (в греч, мифологии) — пища богов.



ПАМЯТИ СЕРГЕЯ ЕСЕНИНА

Упали чёрные тени
                   на зимний Ленинград.
Здесь умер
                  Сергей Есенин,
Повесился,
              говорят…
Что же случилось там,
           в клятом том Англетере?
Ещё один
            дивный поэт
Был для страны
                        потерян.
Ускакал
          его розовый конь,
Клён опавший
                  замёрз в снегу,
Улетели
         куда-то лебеди,
Лишь вороны
                   кричат на лугу.
Что-то, Россия-мать,
           слишком ты расточительна.
Гениев наштамповать
                       сможешь новых потом?
Ещё один мрачный пример,
Но, как всегда,
                 поучительный:
Когда,
        уничтожив талант,
Топчут
          и память о нём *.
Упали чёрные тени
               на зимний Питер-град.
Когда-то
          здесь умер Есенин:
Убили,
       теперь говорят...

2015 г.
___________________
* Долгие годы творчество Сергея Есенина находилось под запретом.


СПАСИТЕЛЬНЫЕ СНЫ
                                           Светлане Буровой

Мы видим сны:
               нас лестница ведёт туда,
Где призрачность мечты
                           имеет очертания,
Где нет границ миров
           в бескрайнем мироздании,
И где душа, блуждая, обретёт
                                  плод тайного
Для смертных всех
                            познания.
Мы видим сны:
                  нас путь ведёт туда,
Где встретим мы
                      ушедших навсегда,
Где никогда ничто
                       не канет в Лету,
Где нет разлуки
                    на дороге к Свету...
Где время не имеет
                          больше власти
Разрушить встречи
              долгожданной счастье.
От тьмы небытия
                            отстранены
Мы видим сны —
          спасительные сны...

2013 г.




МИР ПОТРЕБЛЕНИЯ ДИКТУЕТ


Мир потребления
                               диктует,
Что нам делать:
                       что есть,
Как спать,
           или о чём мечтать.
Назойливо так,
                   твёрдо и умело
Желает в своё русло
                            направлять.
Навязывает
            ложные святыни,
Пристрастия,
          желания, привычки...
Весь этот хищный мир
                     дурной наживы
Нас заключил
             давно уже в кавычки.
Мы для него «закупщики»,
                                    «клиенты»
«Приобретатели»
                    и «контрагенты».
А мы живём
            и страстно потребляем,
И незаметно
                 душу отравляем...

Предметы потребления
                                     меняем,
А сами-то меняемся?
Ничуть!
Мы остаёмся жадными
                                    и злыми,
Самовлюблёнными,
                  азартными, глухими,
А это грустно, люди,
                             в этом суть...
Такие мы,
          мы просто потребители,
И духа своего бессмертного
                                         губители.
Таков бесславный наш,
                          греховный путь...
2016 г.


КАЛИ-ЮГА

Мы в пучине
               непростых времён,
Искривилось жизни колесо,
И бедняжка скрипка
                              Страдивари
Ниже ценится
                 уродства Пикассо...
А Гармония,
               Всевышнего презент,
В угол брошена,
                словно ненужный мусор,
Силой дьявольской —
                          тугой мошной,
Здравый смысл
                   давно уже придушен.
Где искусств всех
                   Божья благодать?
Лицедейство где?
Где музыка?
Где пение?
Пошлость, грубость,
                 вопли, извращения...
Сумасшедший дом:
                            куда бежать?
И сердец нестойких
                       ритм нарушен,
Нет доверия
                Небесному Отцу,
Золотому молимся
                               Тельцу,
К ближнему любви
                     нет в грешных душах.
Наслаждаться красотой цветка,
                            нежным ароматом?
Нет! Невольно
                 тянется послушная рука
К зелью дымному,
                    к дурманящему пойлу...
Отключился «sapiens» пока:
Всё спокойно, мирно,
                              все довольны.
Потребляй! Не думай ни о чём,
Выжимай последний сок земли,
Жизнь — она ведь
                          бьёт ещё ключом,
Будущего далеки огни...
Паутина низменных утех,
                           глупых «шоу» страсти,
Похоть, блуд
                   развлекаться всех
К себе зовут
            под недобрый
                        сатанинский смех.
И побольше шума —
                              оглушить,
Жадных и азартных
                            расплодить
И друг с другом
            враждовать заставить:
Легче так
          толпу поработить
Легче будет
                запрягать и править.
И течёт кровавая река,
И сметает дамбы пацифизма,
Не мелеет,
           льётся сквозь века,
Тонут в ней
            осколки гуманизма...
К полному
           идёт всё оглуплению,
К стаду первобытному возврат.
Весть благая где,
                  духовное общение?
Слышен отовсюду
                        только мат...
Всюду гнусность,
                   низость и разврат,
Молодых,
          ещё детей, растление.
Ну так кто же
               в этом виноват?
Кто заказчик
           светопреставления?
Всюду
           отупения оковы,
Не для Света человек рождён,
А для тьмы, которая проглотит
Всё,
   что есть божественного в нём.
Избежать ли нам
                    такой судьбы?
Страшной пасти
                   этих адских врат?
Так скажите,
              кто же виноват,
В том,
      что мы уже у края бездны?
А виновен, может,
                      чёрный век железный,
Кали-юга*?
Вот вам и ответ...
С этим не поспоришь,
                            бесполезно,
И спасения уж точно — нет.

2014 г.

___________________
*Кали-юга (санскр.) — последняя из 4-х «юг» (или эпох) индуистского временного цикла, характеризующаяся падением нравственности…

КРЫМСКИЙ МОСТ

Ночью слышно:
                  мощные сваи входят
В дно пролива...
                     гулкий звук,
Как сердца стук
          встревоженного
                                исполина.
Город мой тихий
                              дремлет
На краю
          древней Тавриды,
Верит:
       с ним не случится
Уже
     никакой беды.
За Керчью —
          весь Крым надеется,
Уверенно
            смотрит туда,
Где атакует
               металл
И отступает
                   вода...
А за Крымом
               другие народы
Лелеют
         свои мечты...
Обид пусть
             засохнут
                        всходы,
Злые дни ссор
                     пройдут,
Во имя
         добра и свободы
Страны
          мосты наведут...
Тысячи
         крепких рук
Соединят
              берега,
И все поймут,
                  что глупо
В ком-то
          искать врага.
Ночью слышно,
                      как сваи
Входят в дно
                  пролива,
Так хочется,
               чтобы люди
Зажили мирно,
                 счастливо...

Керчь, 12 сентября 2016 г.


Ироническая поэзия


О КУЛЬТУРНЫХ АКЦИЯХ

Акциями странными едва ли
Можно наших граждан удивить
А иные — вроде анекдотов:
Их пора уже в народ пустить.
«Ночь в музее», «Ночь в театре»,
«Ночь истории» — вот такое
                       погружение во тьму…
«Ночь в библиотеке» —
                                мы не спорим,
Но ведь надо как-то по уму...
Так доняли этими «ночами»,
Что где день, где ночь —
                                     не разберём,
Стали уж бояться: что же с нами?
Может, «Ночь страны» не за горами,
И мы дружно в эту ночь уйдём?
Господа министры! Объясните,
Руководствуясь какими чувствами,
Вы решили непременно ночью
Наших граждан приобщать к искусству?
Согласитесь, всё же лучше днём...
Вот мы наизнанку вывернем одежду
                        и по улицам гулять пойдём...
И от удивления прохожие
            сразу станут пользоваться урнами,
Станут сразу все почти культурными.
Мы же эту акцию гламурную
«Шоковым флэш-мобом» назовём...

2015 г.




Рубрика произведения: Поэзия ~ Стихи, не вошедшие в рубрики
Количество рецензий: 0
Количество просмотров: 38
Опубликовано: 13.02.2017 в 23:48
© Copyright: Лира Боспора Керчь
Просмотреть профиль автора








1